Kreativ Geschriebenes [Update 11.06.]

"You have to dream intentionally.
Most people dream a dream when they are asleep.
But to be a writer, you have to dream while you are awake, intentionally."

Herzlich Willkommen an meinem höchst eigenen Ort für meine persönlichen Träumereien, zumindest für alles was ich persönlich auch für gut befunden habe.

Auch wenn Du hier nur kurz auf der Durchreise bist, bedanke ich mich, dass Du vorbeigeschaut und mir Deine Zeit gewidmet hast. Ich freue mich natürlich über Feedback in jeder Form, ob per Kommentar in einem Beitrag, einer kurzen Notiz auf meinem Profil, oder natürlich gerne auch in einer privaten Konversation.
Ich hoffe, Du schaust auch in Zukunft wieder einmal vorbei.

Hurra, Hurra, ein Update, ein Update!
Aber erst einmal Rekommis für @Zeb und @epimonandes

Jetzt zum eigentlichen Update, eine spontan entstandene Kurzgeschichte mit dem Titel "Kalt" (in welchem Kontext wird sich relativ schnell erschließen).
Diese Geschichte war eine Art Herausforderung an mich selbst, weil ich einmal versuchen wollte, ob ich es hinbekomme meine Charaktere nicht über ihre Emotionen zu definieren. Das habe ich zwar nicht geschafft, aber an sich ist eine ganz nette Idee daraus geworden, die ich hoffentlich zufriedenstellend umsetzen konnte.
Freue mich über Feedback jeglicher Art, ob nun ein Satz im Gästebuch, eine PN oder einen Kommentar :)

Kalt.

Vielleicht sollte ich mich für Nervosität entscheiden. Wenn in den zugelassenen Büchern jemand im Begriff ist, eine Straftat zu begehen, dann wird oft das Wort „Nervosität“ benutzt. Er war nervös. Sie war nervös. Gemeinsam waren sie nervös. Wenn man den Büchern glauben kann, dann äußert sich Nervosität in schwitzenden Händen und einem erhöhten Herzschlag. Aber wenn man den Büchern glauben kann, dann ist jede Emotion negativ behaftet. Angst kann mich um den Verstand bringen, Hass lässt mich irrational aggressiv werden, Trauer wird beschrieben als ein dumpfer Schmerz im Brustraum. Vielleicht sollte ich mich doch nicht für Nervosität entscheiden. Obwohl es angebracht wäre. Vielleicht darf ich mich gar nicht entscheiden. Heute Abend ist ein Treffen angesetzt und wenn alles gut läuft, dann werde ich auf diesem Treffen meine erste eigene Emotion erwerben. Und Emotionen sind schon seit lange vor meiner Geburt verboten.
Ich erinnere mich zurück an den Tag, an dem sie Carla geholt haben. Es war ein standardisierter Montagmorgen gewesen, eigentlich wie immer. Ich war aufgewacht, hatte die mir zugeteilte Ehefrau wortlos geweckt und jedem von uns eine Scheibe Brot für das angewiesene Frühstück auf einen farblosen Teller gelegt. Ich hatte in der Tageszeitung gelesen, dass alles in bester Ordnung sei und war um Punkt acht Uhr aus der Tür getreten, so wie jeder andere auch. Alles war abgelaufen wie an jedem Morgen. Und dann hatten sie Carla aus dem Büro abgeholt. Ich erinnere mich genau daran, wie die zwei adrett gekleideten Herren in ihr Abteil traten und sie an den Armen nahmen. Ich sah stumm zu, ebenso wie die restlichen 98 Fachangestellten des Politbüros, in dem Carla und ich angestellt waren. Dann geschah etwas, was ich nicht verstand, gegen das sich etwas in meinem Kopf zu wehren schien. Aus einem mir unerklärlichen Grund liefen Tränen über Carlas Wangen. Ich wusste aus einem Lehrfilm, dass Tränen nur Ausdruck von Trauer oder Schmerz sein konnten und da Carla nicht verletzt schien musste sie traurig sein. Aber Carla konnte nicht traurig sein, niemand konnte das. Beim Hinausgehen hob einer der Herren den Hut zum Gruß. Also gingen ich und die restlichen 98 Fachangestellten des Politbüros zurück an die Arbeit. In der Mittagspause nutzte ich die zugeteilten fünf Minuten Gesprächszeit, um mich mit meinem Sitznachbarn Tom über Carla zu unterhalten.
Ich räusperte mich, denn nach einem Wochenende lagen 72 Stunden zwischen den Gesprächszeiten und die Stimme konnte im ersten Moment immer etwas schwach wirken. „Carla war traurig“, bemerkte ich dann sachlich.
Tom blickte mich ausdruckslos an. „Das ist die einzige Erklärung“, antwortete er dann, ebenfalls sachlich monoton.
„Das ist unmöglich“, gab ich schlicht zurück und glaubte für einen kurzen Moment, Toms Augen zucken zu sehen.
„Ja, das ist unmöglich“, stimmte er mir dann nüchtern zu, bevor er fortfuhr, „Clemens, als einer deiner dir zugeteilten Freunde steht es mir zu, dir eine Empfehlung zu geben.“
Das stimmte, zugeteilte Freunde durften Empfehlungen aussprechen sowie Komplimente machen. Ich nickte also nur sachlich, denn Tom wusste schließlich selbst, dass es so war.
„Clemens ich werde dir etwas überreichen und ich würde dir als ein zugeteilter Freund die Empfehlung aussprechen, es später in deiner Wohnung zu nutzen.“
Ich stellte fest, dass Tom vier Wörter über die erlaubte Wortgrenze von 20 getreten war. Hätte ein Vorgesetzter Tom gehört, hätten die beiden adrett gekleideten Herren zurückkehren müssen, um ihn mitzunehmen. Tom hätte nicht geweint. Als Tom mir einen kleinen runden Gegenstand übergab, der in ein Stück Papier gewickelt war, stellte ich eine Art Dinglichkeit in seinem Blick fest, die ich mir ebenso wenig erklären konnte, die Carlas Trauer. Als die Mittagspause geendet hatte, war Carlas Abteil bereits wieder belegt.
Der restliche Arbeitstag war wie immer verlaufen und so trat ich um Punkt 19 Uhr in meine Wohnung, in der meine mir zugeteilte Frau bereits den Fisch für das montägliche Abendessen zubereitet hatte. Er schmeckte wie immer. Nach dem Essen gab ich meiner mir zugeteilten Frau den montäglichen Kuss auf die Wange und zog mich dann wie immer in mein Arbeitszimmer zurück, während sie mit dem Abwasch beschäftigt war. Das einzige, was heute nicht wie immer war, war der kleine Runde Gegenstand in meiner Tasche, den ich an meinem Schreibtisch aus dem zusammengenknüllten Papier entfernte. Es war eine kleine, gelbe Tablette, wie ich sachlich feststellte. Auf dem nun vor mir liegenden Zettel konnte ich Toms Handschrift ausmachen.

„Clemens, als einer deiner dir zugeteilten Freunde spreche ich dir nun die Empfehlung aus, die Tablette zu nehmen. Es scheint mir ein guter Augenblick dafür zu sein. Ich spreche dir außerdem die Empfehlung aus, nach dem Einnehmen weiterzulesen.“
Ich betrachtete die Pille in meiner Hand noch einmal und schluckte sie dann ohne weiteres. Clemens war einer der mir zugeteilten Freunde und ich sollte laut Anweisungen auf seine Empfehlungen hören. Langsam glitt die kleine gelbe Kapsel meinen Hals entlang und beendete ihre Reise schließlich neben dem Fisch in meinem Magen. Dann las ich neugierig weiter.
„Du solltest nun-„, weiter kam ich nicht, denn ich stellte rational fest, dass soeben etwas außerhalb der Norm geschehen war. Ich hatte den Brief lesen wollen und zwar mit einer Art – es kam mir kein anderes Wort in den Sinn, das angebracht gewesen wäre – Emotion. Realistisch denkend lag die einzig logische Konsequenz nun darin, Toms Anweisungen Folge zu leisten und den Brief nun doch zu lesen.
„Du solltest nun in der Lage sein, die Emotion Neugierde spüren zu können. Clemens, es gibt gute Emotionen, ich kenne Dinge wie Freude, Mitgefühl undLiebe. Du weißt nicht, wovon ich rede. Am Freitag haben wir beide unsere wöchentliche Verabredung auf ein erlaubtes Bier in meiner Wohnung. Weiteres dort, mach dich bereit zu reden. Du wirst endlich fühlen. Und lass dir nichts anmerken.“ Die letzten Wörter waren schon deutlich kleiner und gepresster geschrieben worden, weil Tom anscheinend der Platz auf dem Papier ausgegangen war.
Im Nachhinein stellte ich nüchtern fest, dass Neugierde die logischste Emotion war, die Tom mir hätte zustecken können. Genug, um mich darauf zu bringen, mir weitere Emotionen zuzuführen, aber nicht so viel, als dass es einen merklichen Unterschied in meinen Alltag gebracht hätte. Sich an eine neue Emotion, an eineerste Emotion, zu gewöhnen war nicht leicht. Vieles stellte ich nicht mehr sachlich nüchtern, sondern neugierig fest. Ich stellte neugierig fest, dass ich nie eine Erklärung zum Verbot der Emotionen erhalten hatte und ich fragte mich neugierig, wie viele Emotionen – positive Emotionen – es wohl gab.

Tom öffnet mir die Tür und lächelt mich an. Lächeln ist etwas, was ich selbst noch nie getan habe. Zugegeben, ich habe diese Woche einige Male neugierig vor dem Spiegel gestanden und versucht, typische Anzeichen von Emotionen zu zeigen. Aber ich wusste nicht, wie man weint und mein Versuch eines Lächelns wirkte ohne einen offiziell zugelassenen Anlass verzerrt. Tom jedoch lächelt mich auf eine natürliche Art und Weise an, wie ich sie noch nie gesehen habe. Wie ich sie noch nie hätte sehen können und doch trifft das Lächeln etwas in mir, was sich ebenso vehement wehrt wie mein Kopf gegen Carlas Tränen. Ich frage mich neugierig, ob es vielleicht mein Herz sein könnte denn dort fühle ich, wie etwas blockiert. Nachdem ich die Tür geschlossen und meine Schuhe an den vorgesehenen Platz gestellt habe, folge ich Tom in sein Wohnzimmer, das exakt so aufgebaut ist wie das in meiner eigenen Wohnung. Ein Esstisch mit vier Stühlen links von der Tür und ein niedriger Tisch zwischen einem Sofa und zwei Sesseln rechts von der Tür. Die Wände sind weiß gestrichen und kahl, Fenster gibt es keine, weil es draußen nichts zu sehen gibt und weil die Lampe genug Licht spende kann, um das ganze Zimmer zu erhellen. Neugierig frage ich mich selbst, warum alle Wohnungen denselben Grundriss haben. Tom sitzt bereits neben seiner ihm zugeteilten Frau auf dem Sofa, auch sie lächelt mich an und wieder will sich etwas in mir regen. Neugierig stelle ich fest, dass Tom seinen Arm um die ihm zugeteilte Frau gelegt hat, obwohl so etwas gar nicht vorgesehen ist.
„Ich will ganz ehrlich zu dir sein Clemens“, sagt Tom schließlich, gar nicht sachlich, und spricht damit das erste Mal außerhalb der Arbeit mit mir. Natürlich hatte er in seinem Brief erwähnt und ich war die gesamte Woche schon neugierig darauf gewesen, wie es wohl sein würde, außerhalb der Arbeit zu sprechen. Aber meines Wissens nach werden Wohnungen nicht überwacht.
„Tom, ich bin neugierig“, bringe ich schließlich heraus und Tom und seine ihm zugeteilte Frau blicken sich erst gegenseitig und dann gemeinsam mich an, mit einem nun noch breiteren Lächeln.
„Du musst wissen Clemens, es ist noch längst nicht alles herausgekommen, aber ein paar Dinge sind uns schon bekannt, andere sind vorerst nur Gerüchte“, seine Stimme klingt ganz und gar nicht sachlich, als würde sie aus ihrer geradlinigen Bahn ausbrechen und wie ein Fluss bei Regen über die Ufer treten. Ich bin neugierig, warum dem so ist.
„So wie es uns zu Ohren gekommen ist“, nimmt nun Toms zugeteilte Frau das Gespräch wieder auf, „ist vor einigen Jahren jemand geboren worden, der alle seine Emotionen hat. Niemand weiß, wo er sich aufhält, denn es wird verzweifelt nach ihm gesucht, aber es wird gemunkelt, dass er als Kind in einer Regierungseinrichtung als Experiment gehalten wurde. Ich kann mir zwar nicht vorstellen, dass irgendjemand alleine aus so einer Einrichtung hätte entkommen können, aber man sagt sich, es sei so geschehen. Aber der Hintergrund ist gar nicht das Wichtige. Es sind diese Pillen, die wunderbaren, wunderbaren Pillen“, sie öffnet den Mund und stößt eine Reihe von kurzen Atemzügen aus, die mir später als Lachen ganz natürlich erscheinen sollen. „Clemens, diese Pillen verändern etwas in deinem Körper, sie machen neue Dinge möglich. Kurzum, sie lassen Emotionen zu. Tom und ich sind in der Lage uns zu lieben und uns aneinander zu erfreuen, es ist befreiend, du wirst dir im Nachhinein gar nicht mehr vorstellen können, je wieder so zu leben wie jetzt.“ 141 Wörter. 121 über dem zugelassenen Limit. Aber Limits scheinen nicht mehr zu gelten, stelle ich sachlich fest.
„Ich verstehe nicht. Was ist Liebe, was ist Freude?“
„Natürlich verstehst du nicht“, sagt Tom, nicht sachlich. „Die zugelassenen Bücher und Filme beinhalten ausschließlich Emotionen, die als negativ vorbelastet sind. Angst und Wut und Hass. Aber was dir niemand beschrieben hat ist das Gefühl, in deiner Frau die Person zu sehen, für die du bereitwillig dein ganzes Leben geben würdest, oder das Gefühl, aus ganzem Herzen zu lächeln weil du es meinst und nicht, weil es einen offiziellen Anlass gibt. Das Gefühl von Zufriedenheit, wenn du nach einem Arbeitstag nach Hause kommst und dich ohne an das Limit zu denken mit dem Menschen unterhalten kannst, der alles für dich bedeutet.“ 97 Wörter. 77 über dem zugelassenen Limit. Ich beschließe sachlich – und auch ein bisschen neugierig – für mich, aufzuhören die Wörter zu zählen.
„Es ist unmöglich zu beschreiben“, seufzt Tom und öffnet eine Schatulle, die er von dem Beistelltisch neben dem Sofa nimmt. Gebettet auf roten Samt präsentiert mir Tom fünf Kapseln. So hatte ich mir dieses geheime Treffen nicht vorgestellt. Auf Basis der Bücher und Filme, die ich in Vorbereitung auf das Treffen abends während der Beschäftigungsstunde gesehen hatte, hätte ich die Übergabe in einer Gasse zwischen den Häuserblocks vermutet.
Tom räuspert sich, obwohl er doch schon den ganzen Abend über redet. „Clemens, das sind Liebe, Freude, Mitgefühl, Stolz undErstaunen.“ Beim Aufzählen deutet er nacheinander auf eine rote, eine grüne, eine rosane, eine violette und auf eine orange Pille. Einige der Worte, die er dabei verwendet habe ich heute Abend bereits gelernt, der Rest ist mir fremd. „Es ist eine Art Startpaket mit den wichtigsten positiven Emotionen, für das du nicht einmal etwas bezahlen musst. Wir beide haben heute schon unser viertes Paket erhalten, da sind zum ersten Mal auch negative Emotionen dabei.“ Er platziert eine zweite, identische Schatulle neben der mit den Standartemotionen. Die darin enthaltenen Tabletten sind allesamt dunkler gefärbt. Carla muss bereits über dieses Set verfügt haben, stelle ich sachlich fest.
Ich nehme eine meiner Tabletten in die Hand und betrachte sie neugierig von allen Seiten. „Ich würde dir raten, nicht alle auf einmal zu nehmen“, gibt Tom zu bedenken, „sonst wirst du vollkommen von Emotionen überwältigt. Nimm sie am besten über heute Abend und Samstag verteilt. Gewöhne dich dann an die neuen Emotionen und trainiere dir an, sie in der Öffentlichkeit zu verbergen, sonst holen sie dich genauso wie Carla.
Die ganze Situation erscheint mir unwirklich, aber Tom ist einer der mir zugeteilten Freunde und ich kann ihm vertrauen. Neugierig frage ich mich, ob ich in einigen Wochen immer noch so denken werde. Vielleicht werde ich eine ganz neue Person, vielleicht sollte ich die Tablette wieder in die Schatulle legen, nach Hause zu der mir zugeteilten Frau gehen und Tom der Polizei melden? Das wäre auf jeden Fall die vorgeschriebene Verhaltensweise. Das Gesetz steht über einer freundschaftlichen Vertrauensbeziehung. Wahrscheinlich hätte ich genauso gehandelt, hätte ich nicht bereits die Emotion der Neugierde verspüren können. So schlucke ich unter den aufmerksamen Blicken von Tom und seiner ihm zugeteilten Frau die Tablette, die ich gerade in der Hand halte.
Sekunden später überkommt mich ein neues Gefühl und meine Mundwinkel verziehen sich zum ersten Mal in meinem Leben ohne mein zutun. Tief in mir erwächst der Wunsch, Tom zu umarmen und ihn dafür zu belohnen, dass er mir so einen großartigen und selbstlosen Dienst erwiesen hat. Einem Impuls heraus folge ich meinem Instinkt und falle meinem Freund über den Kaffeetisch hinweg in die Arme. „Danke“ flüstere ich und lerne, dass Tränen wohl nicht ausschließlich als Ausdruck der Trauer gelten.

Hurra, Hurra, ein weiteres Update! Heute wieder mit einer (hoffentlich auch für euch) interessanten Prämisse! Aber erst einmal Rekommi für @Galileo (:

Und jetzt noch zu meinem neuen Update, dem ersten Teil einer kurzen Erzählung mit dem Titel "Dämmerung". Dazu kommt auf jeden Fall noch ein zweiter Teil, ob das im nächsten Update schon der Fall sein wird, kann ich aber noch nicht garantieren! Viel Spaß beim Lesen, Feedback jeglicher Art ist natürlich wie immer erwünscht (:

Dämmerung - I

Als ich erwache ist es dunkel. Müde gähnend strecke ich meine Glieder, ehe ich langsam die Beine aus dem warmen Bett schwinge und zum Bad tapse. Irgendwann während ich geschlafen habe müssen wir die Grenze überquert haben. Als das Licht im Badezimmer flackernd zum Leben erwacht blickt mir im Spiegel ein Zombie entgegen. Tiefblaue Ringe untermalen meine dunkelgrünen Augen und meine schwarzen Haare stehen in alle Richtungen ab. Ich gähne erneut. Mit meinen fünfzehn Jahren habe ich mich immer noch nicht daran gewöhnt, auch im Hellen zu schlafen. Vielleicht liegt das daran, dass ich im Dunklen geboren wurde. Auf das schneeweiße Porzellan gestützt schließe ich noch einmal die Augen und spüre das sanfte Vibrieren des Zugs unter mir. Fünfzehn Jahre an Bord. Seufzend schalte ich das Licht wieder aus und gehe zurück in mein Zimmer. Der Bildschirm über meinem Bett zeigt mir an, dass ich die Überfahrt um ungefähr drei Stunden verschlafen habe. Schade eigentlich. Die Dämmerung zu durchfahren ist immer wieder ein wunderschönes Schauspiel. Wenn das gleißende Sonnenlicht abnimmt und die ganze Welt in einen gräulichen Schein getaucht wird. Wenn ich, die Nase an das Panoramafenster gedrückt, hinter uns das Licht und vor uns die Dunkelheit sehen kann. Immer dann muss ich an die Menschen denken, die nicht mit uns im Zug leben. Auch wenn mir die Helligkeit den Schlaf verdirbt, könnte ich mir nicht vorstellen, mein ganzes Leben in der Dunkelheit zu verbringen. In der Finsternis vor meinem Fenster meine ich, in der Ferne Umrisse von Gebäuden ausmachen zu können. Schwarz auf schwarz.

Der Zug aber ist den wohlhabenden Menschen vorbehalten. Meine eigene Familie hat eine Berechtigung an Bord zu sein, weil mein Ur-ur-Großvater maßgeblich an der Planung der Gleisverlegung mitgewirkt hat. Er hat damit eine Fahrterlaubnis für alle künftigen Generationen seiner Familie erwirkt – die Jungfernfahrt des Zuges selbst hat er nie mitbekommen, er starb vier Jahre, bevor die Maschine zum ersten Mal den Bahnhof verließ. Von meinem Vater habe ich gelernt, dass es inzwischen zehn Züge gibt, die im selben Abstand zu einander die Welt umrunden. Unsere Welt, die in der Rotation an die Sonne gebunden ist. Wissenschaftler haben die Theorie aufgestellt, dass sich unser Planet für vielen Millionen Jahren wohl noch schneller um sich selbst gedreht haben soll, sodass sich Helligkeit und Dunkelheit auf natürlichem Weg abgewechselt haben. Gravitation soll wohl das Schlüsselwort sein. Die Gravitation, die von unserer Sonne ausgeht habe die Rotation unseres Planeten um sich selbst über die Jahre so stark abgebremst, dass er ihr gegenüber heute scheinbar still steht. Eine Hälfte dem ewigen Sonnenschein ausgesetzt, die andere Hälfte zu nicht enden wollender Finsternis verdammt. Und dann gibt es da die Züge, in denen die Superreichen vor mehreren Generationen eine Möglichkeit gefunden haben, sich nicht für eines der beiden Übel entscheiden zu müssen. In riesigen Schlangenlinien fahren die monströsen Maschinen um die Welt. Einhundert Stunden Licht und einhundert Stunden Dunkelheit in einem nicht enden wollenden Kreislauf. Und immer wieder dazwischen die Dämmerung, in der ich an die Menschen dort draußen denken muss. Wie ist es wohl, sein ganzes Leben in der Finsternis zu verbringen? Was denken die Menschen über die Sonne, die permanent auf sie herabbrennt? Ich wünschte, ich könnte die Lebensweisen der Menschen miteinander vergleichen. Wie unterscheiden sich die Häuser? Die Kleidung? Die Ernährung?
Wieder seufze ich und reiße mich vom Fenster los. Ich weiß, dass ich niemals dazu kommen werde, meinen Fragen nachzugehen. Ich selbst bin zu einem Leben auf dem Zug verdammt. In gewisser Weise fühle ich mich den Menschen dort draußen verbunden. Aber ich weiß auch, dass mein Platz auf dem Zug verwirkt ist, sobald ich diesen verlasse, egal der meine Vorfahren waren. Die Warteliste für einen Platz auf dem Zug ist lang und die Plätze teuer. Wer freiwillig den Zug verlässt, kann ebenso gut als verbannt gelten. Die einzigen Kontakte zu dort draußen sind die kurzen Aufenthalte an den großen Stationen. Nach jedem fünften Wechsel über die Tageslichtgrenze hält der Zug, um Vorräte und im seltenen Fällen neue Passagiere aufzunehmen. Wenn ich an diesen Stationen aus dem Fenster schaue, sehe ich die Menschen. Bronzefarbene Haut auf der Sonnenseite, bleiche, fast durchsichtige Haut auf der Schattenseite. Die gleichen Blicke haben sie alle, die Menschen, die sich an den Barrieren und hinter den Zäunen versammeln, um auf den massiven Zug zu starren. Ein Blick voller Hass und voller Sehnsucht. Voller Neid und Missgunst. Ein Blick voller Trauer. Meist kann ich den vorwurfsvollen Augen nicht lange standhalten, trotz meiner Faszination mit den Menschen selbst. So ziemlich jeder einzelne Mensch, dort draußen wird niemals die andere Seite sehen können.
Noch im Schlafanzug schlendere ich durch den Flur zum Speisezimmer unserer Familie. Meine Eltern und mein kleiner Bruder sitzen bereits beim Frühstück zusammen.
„Guten Morgen“, murmele ich müde und ziehe meinen Stuhl zurück, um mich zu setzen.
„Hallo Schlafmütze, du hast die Dämmerung verpasst“, meine Mutter lächelt mich an und setzt ihre Teetasse ab.
Ich zucke nur mit den Schultern und wähle auf einem Touchpad mechanisch ein Rührei und einen Becher Orangensaft an. Ein Countdown startet, als die Bestellung an die Bordküche geschickt wird. Fünf Minuten bis mein Frühstück serviert wird.
Auf einem Bildschirm an der Wand laufen die Nachrichten.
„… Angriff auf den siebten Zug endete also ohne Schaden. Die Rebellen von der Sonnenseite wurden festgenommen und werden zur Stunde befragt. Im Folgenden: Das Wetter.“ Die blonde Nachrichtensprecherin lächelt professionell, als sie mit einer Handbewegung zu ihrem Kollegen an der Wetterkarte überleitet.
Mein Vater schüttelt langsam den Kopf, die Stirn in tiefe Falten gelegt. Er hat einen ganz besonderen Hass auf die Rebellen, wegen dem wir ständig in Streit geraten.
„Da sieht man es Mal wieder. Dieser Abschaum von der Sonnenseite ist einfach nur ein Haufen Terroristen. Wir sollten endlich eine Mauer um die Gleise herum errichten“, schimpft er in seinen Kaffee hinein.
„Das ist doch total unrealistisch“, erwidere ich, „die Gleise umspannen den ganzen Planeten, du würdest mit einer Mauer die ganze Welt in Zwei spalten.“
„Genau das wäre auch die beste Option. Dann kann jeder Terrorist in dem Teil der Welt bleiben, in dem er geboren wurde.“ Langsam bringt mein Vater mich in Rage. Diese sinnlose Diskussion hatten wir schon unzählige Male.
„Du kannst doch nicht einfach so alle Menschen in einen Sack stecken! Ohne diesen Zug wären wir genau so wie alle anderen auch!“
„Pass ein bisschen auf deinen Ton auf, junge Dame“, erhebt mein Vater seine Stimme. „Deine Vorfahren haben sich nicht dafür aufgeopfert, dass du jetzt ihre Errungenschaften in den Dreck ziehst, weil du mit Terroristen sympathisieren willst!“
Ruckartig stehe ich auf. „Unsere Vorfahren waren ebenso Menschen von der Sonnenseite wie die ‚Terroristen‘ von denen du so gerne redest! Vielleicht solltest du nicht vergessen wo du herkommst!“
Mit hochrotem Kopf mache ich auf dem Absatz kehrt und stürme hinaus.
„Schatz, doch nicht beim Frühstück“, höre ich meine Mutter sagen.
Kurz bevor die Tür zum Speisezimmer hinter mir ins Schloss fällt, läuft der Countdown für mein Frühstück ab und eine Benachrichtigung ertönt.
Ding.
Ding.
Ding.
Die Welt steht still, als der Zug von einer ersten, dann einer weiteren Explosion erschüttert wird. Dann werde ich brutal an die Wand geworfen, als das Monstrum aus Stahl auf seiner Bahn geworfen wird. Ich verliere die Orientierung. Oben und unten sind nur noch Begriffe, die nichts mehr bedeuten, während ich im engen Flur hin und her geworfen werde, unfähig mich gegen die übermächtige Gewalt zu Wehr zu setzen. Ich spüre, wie bei einem Aufprall an der Wand – oder am Boden? – mein Arm bricht und ich schmecke Blut. Dann stoße ich mit meinem Kopf gegen die Deckenlampe und verliere mein Bewusstsein.

Als ich erwache ist es dunkel. Ich huste und spucke Blut. Als ich meine Arme an meinen schmerzenden Kopf heben will, erinnere ich mich schmerzhaft daran, wie mein linker Oberarmknochen brach. Dann fluten alle anderen Erinnerungen auf mich ein. Die Explosionen, der entgleiste Zug. Irgendwo am Ende des Flurs flackert ein Licht. An – aus. Licht – Dunkelheit. So wie die letzten fünfzehn Jahre meines Lebens. Das beruhigende Vibrieren des Zugs ist verschwunden. Es ist fast unheimlich still, abgesehen von meinem schweren Atem. Im flackernden Licht erkenne ich, dass die gesamte Maschine auf der Seite liegen muss. Mein Blick fällt auf die Tür, nur wenige Meter neben mir. Meine Familie. Auf den gesunden Arm gestützt versuche ich langsam, mich aufzurichten. Ich beiße die Zähne zusammen, als ich meinen geschundenen Beinen mein Gewicht zumute, aber sie tragen mich. Unendlich langsam wanke ich auf die Tür zu. Ich will nicht wissen, was mich im Speisezimmer erwartet, aber ich muss trotzdem nachsehen.
Die Tür öffnet sich nicht, als ich sanft dagegen drücke und ich stoße einen heiseren Schrei der Frustration aus. An die Wand gestützt gehe ich in die Knie und stemme mich mit aller Macht gegen das Holz. Da der Zug auf der Seite liegt, muss ich die Tür nach oben aufdrücken. Ein, zwei Mal werfe ich mich gegen den Durchgang, ehe sich die Tür ein bisschen bewegt. Der Schweiß steht mir auf der Stirn, als ich ein drittes Mal gegen das dunkle Holz ramme und die Tür aufspringt. Rasch halte ich die mit meiner rechten Hand offen und verfluche meinen nutzlosen linken Arm. Vorsichtig krieche ich durch die Türöffnung in den Speisesaal und wünsche mir augenblicklich, dass ich es nicht getan hätte. Ein Bild der Verwüstung bietet sich mir. Der schwere Eichentisch liegt am anderen Ende des Raumes, von den edlen Stühlen sind nur vereinzelte Holzstücke geblieben. Sämtliche Schränke und Kommoden scheinen wie von einem wütenden Bullen durch den Raum geschleudert und zerstört worden zu sein. Und in dem Chaos Blut. Unfassbar viel Blut. Ich meine zwischen Esstisch und Wand einen Arm herausragen zu sehen, aber meine Augen haben sich nicht genug an die Finsternis gewöhnt und das flackernde Licht aus dem Flur dringt nur noch schwach bis hier her vor. Ein Windzug streift mein Gesicht und löst mich aus meiner apathischen Schockstarre. Ich fange an zu zittern, als alle Eindrücke auf einmal auf mich einströmen. Ich will gleichzeitig schreien und weinen -stattdessen beuge ich mich vorn über und übergebe ich mich auf den Boden. Unzählige Gedanken rasen durch meinen Kopf. Terroristen. Finsternis. Dämmerung. Vater. Mutter. Mein Bruder. Ehre. Verrat. Wind.
Wind? Immer noch gekrümmt drehe ich langsam meinen Kopf nach rechts, zur eigentlichen Decke des Zimmers. Von dort kam der Windstoß, der mich wieder in die Realität zurückgeholt hat. Das große Deckenfenster hat das Entgleisen des Zuges nicht überstanden. Ein perfekter Ausgang. Ich muss hier raus, hier weg.
Mit schmerzenden Beinen, eigentlich schmerzt mein ganzer Körper, bringe ich genug Kraft auf, um mich durch das zerstörte Fenster nach draußen zu tragen.
Und dann stehe ich an der frischen Luft. In der Finsternis. Zum ersten Mal in meinem Leben außerhalb des Zuges.[/Spoiler]

Fixes Update ohne "neuen" Content, sondern "nur" meinem Beitrag zum Pokémon GO Wettbwerb (weil @Nortia das so wollte )
Außerdem muss ich ja auch mal meinen Experiment-Bereich ein bisschen beleben und wenn man dem Feedback vom Wettbewerb nachgehen darf, dann war dieser Text wirklich sehr experimentell!

Re-Kommi für Pika! gabs ja schon per PN (:

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Erste Male

Zum ersten Mal an Weihnachten mit vor Freude glänzenden Augen ein Pokémon Spiel öffnen.

Zum ersten Mal vor der schwersten Wahl eines jungen Lebens stehen – Bisasam, Glumanda oder Schiggy?

Zum ersten Mal die größte kleine Welt bereisen.

Zum ersten Mal mit dem letzten Kratzer kurz vor dem Ende eine Arena bezwingen.

Zum ersten Mal trainieren für die Top 4.

Zum ersten Mal ganz oben stehen und sich in der Ruhmeshalle groß fühlen.

Zum ersten Mal Lästereien ertragen wegen der lächerlichen Kleinkindspielereien.

Zum ersten Mal merken, dass nicht jeder so begeistert ist, wie man selbst.

Zum ersten Mal ganz unten sein und sich am liebsten so klein wie möglich machen.

Zum ersten Mal dazugehören wollen und

Zum ersten Mal die eigenen Leidenschaften verstecken.

Zum ersten Mal vergessen, was einen früher so begeistert hatte.

Und dann

Zum ersten Mal von der neuen Sensation hören.

Zum ersten Mal zögerlich die Pokémon GO App herunterladen.

Zum ersten Mal seit langem ein Pokémon vor sich sehen.

Zum ersten Mal die triviale Entscheidung treffen – Bisasam, Glumanda oder Schiggy?

Zum ersten Mal vorsichtig einen Pokéball werfen.

Zum ersten Mal seit Ewigkeiten das erste Taubsi fangen.

Zum ersten Mal die Welt mit anderen Augen sehen.

Zum ersten Mal eine Arena mit einer letzten Berührung des Bildschirms übernehmen.

Zum ersten Mal seit damals wieder ein Erfolgserlebnis.

Zum ersten Mal wieder die Befürchtung.

Die Versuchung, das Smartphone wieder wegzulegen ist groß, die Versuchung, Pokémon GO wieder zu deinstallieren ist größer. Ich bin keine charakterstarke Person, keine Person, die anderen die Meinung sagen und seine eigenen Interessen brennen kann. Keine Person, die tut was sie will, ohne auf die Meinung anderer zu hören. Ich bin beeinflussbar, es ist mir wichtig, nicht dumm dazustehen. Ich liebte es zu singen und zu tanzen, zu fantasieren und zu träumen. Aber so bin ich nicht mehr. Ich bin geformt von einem Umfeld, zu dem ich nur gehören möchte, weil es jeder will, habe mich schon länger damit angefreundet, nicht immer das machen zu können, worauf ich früher vielleicht Lust gehabt hätte.

Nicht immer wird zu selten und selten wird zu so gut wie nie.

Das ist eben der Preis, den ich zu zahlen bereit war. Und ich bin glücklicher so, denke ich, während ich die App langsam in Richtung Papierkorb am oberen Bildschirmrand ziehe. Reine Zeitverschwendung, diese Kleinkindspielereien. Denke ich.

Und dann

Zum ersten Mal zögern.

Vielleicht noch ein letztes Mal. Ich habe da dieses zwei Kilometer Ei, das bald schlüpfen sollte. Also noch ein letztes Mal raus aus der stickigen Wohnung und in die warme Mittagssonne. Vorsichtig die App starten, ohne Ton und die Helligkeit ganz nach unten, damit es niemand sieht.

Und dann

„Hey, spielst du Pokémon GO?“

Zum ersten Mal zusammenzucken.

Und dann

Zum ersten Mal denken „Scheiß drauf.“

Zum ersten Mal seit langem wieder über Pokémon reden.

Zum ersten Mal ein Karpador aus einem Ei schlüpfen sehen.

Zum ersten Mal zu zweit auf die Jagd gehen.

Zum ersten Mal mit leuchtenden Augen ein seltenes Pokémon fangen.

Zum ersten Mal ein Lockmodul aktivieren.

Zum ersten Mal an einem Platz mit Leuten sein, die denken wie ich.

Zum ersten Mal Einsicht zeigen.

Zum ersten Mal realisieren, dass das Leben gar nicht so sein muss.

Zum ersten Mal richtige Freunde finden.

Ich bin immer noch keine charakterstarke Person, so einfach kann ich mein Leben nicht von einem Tag auf den anderen drehen, aber ich lasse mich nicht mehr so leicht beeinflussen. Ich habe Freunde, bei denen ich sein kann, wie ich will. Ich kann singen und tanzen und fantasieren und träumen.

Und ich bin glücklicher so, das weiß ich.

Das heutige Update beinhaltet gewissermaßen ein kleines Stück Heimat für mich. Ich habe vier Gedichte über die Ostsee geschrieben, eines für jede Jahreszeit. Dabei habe ich versucht, die Form der Gedichte auch der jeweiligen Jahreszeit anzupassen, inwiefern mir das gelungen ist, könnt ihr ja für euch selbst entscheiden (:

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Die Ostsee in vier Jahreszeiten

Frühling

Winterende!
Endlich wieder Sonnenschein, endlich
die blühende Natur an allen Enden des Strandes.
Die See wagt die Bewegung, weg vom Starren, hin zum Spiel.
Aufreißender Himmel, blaue Decke über blauem Meer, blaue Lippen nach dem ersten blauäugigen Versuch zu baden.
Endlich wieder Frühling am Strand.
Endlich wieder.
Lachende Kinder, kreischende Möwen,
Kreischen, wenn das kalte Wasser nackte Füße trifft.
Lachende Sonne.
Tauende Glieder, blau liegendes Meer.

Sommer
Die Sonne heißt mich schon willkommen,
Wenn morgens an den Strand ich geh'.
Tiefblaues Meer, weit und vollkommen,
Der Sommer kommt an meine See.

Der Sand ist heiß, der Strand ist voll,
Die Ostsee lockt, das Nass befreit,
Und wie ich in den Fluten toll',
Genieße ich die Sommerzeit.

Noch spät am Abend spiegelt sich,
Am Horizont die rote Sonne,
Und läd mit ihrem Abschied mich,
Auch morgen ein zu ihrer Wonne.

Herbst

Peitschende Stürme über einem rauen Meer.
Graue Wolken färben Blaues dunkel.
Der Strand liegt längst verwaist.
Beobachtet niemand
Das Schauspiel?
Stille.

Dann erhellt ein Blitz die Szenerie bis zum Horizont.
In der Ferne türmen sich meterhohe Wellen.
Vergessen sind die warmen Tage.
Der Herbst hält Einzug.
Und mit ihm
Kälte.

Und wenn nach einem lauten und brutalen Sturm
Ein sanfter Regen auf die Ostsee fällt.
Dann steh' ich manchmal da im Sand.
Und lausche in der Stille
dem Rauschen des
Meeres.

Winter

Klare Luft und
Dunkler Spiegel
Wie gefroren
Liegt die See.

So vollkommen
Wirkt das Meer wenn
Ich im Winter
Zu ihm geh'.

Pure Stille
Wenn auf ruhiges
Wasser leise
Fällt der Schnee.

Guten Abend, gute Nacht,
hab ein Update mitgebracht!

Der erste Teil dieses Updates widmet sich dem Inhalt des letzten, den ich nach der wunderbar detaillierten Kritik von @Buxi mir noch einmal angeschaut habe. Die vier Gedichte über die Ostsee präsentieren sich zwar nach wie vor in ihren Mustern gleich, es wurde aber ein wenig gefeilt.
Der Frühling steht nach wie vor in freien Versen, wirkt aber hoffentlich von den Bildern etwas weniger plump und nicht mehr all zu unorganisiert.
Sommer und Winter haben jeweils eine komplett neue zweite Strophe erhalten, die sich besser in die jeweiligen Gedichte einführt.
Im Herbst hat sich lediglich ein Wort verändert, aber man nimmt ja bekanntlich was man kriegen kann.

[Blockierte Grafik: http://i.imgur.com/YDx1gh4.gif].

Die Ostsee in vier Jahreszeiten 2.0

Frühling

Winterende!
Endlich wieder an der Luft entspannen,
endlich die blühende Natur an allen Enden des Strandes.
Die See wagt die Bewegung, weg vom Starren, hin zum Spiel.
Aufreißender Himmel, blaue Decke über blauem Meer,
blaue Lippen nach dem ersten blauäugigen Versuch zu baden.
Endlich wieder Frühling am Strand.
Endlich wieder.
Lachende Kinder, kreischende Möwen,
Kreischen, wenn das kalte Wasser nackte Füße trifft.
Lachende Sonne.
Tauende Glieder, man traut sich wieder,
Den Strand zu genießen.

Sommer

Vom Himmel dringt mit grellem Schein,
Wenn morgens an den Strand ich geh'.
Ein Feuer tief in mich hinein,
Der Sommer kommt an meine See!

In frisch entfachter Leidenschaft,
Entzieht sich mir der Lauf der Zeit.
Und schwindet schließlich auch die Kraft,
Fühl' ich durch Wärme mich befreit.

Noch spät am Abend spiegelt sich,
Am Horizont die rote Sonne,
Und läd mit ihrem Abschied mich,
Auch morgen ein zu ihrer Wonne.

Herbst

Peitschende Stürme über einem rauen Meer.
Graue Wolken färben Blaues dunkel.
Der Strand liegt längst verwaist.
Beobachtet niemand
Das Schauspiel?
Stille.

Bald erhellt ein Blitz die Szenerie bis zum Horizont.
In der Ferne türmen sich meterhohe Wellen.
Vergessen sind die warmen Tage.
Der Herbst hält Einzug.
Und mit ihm
Kälte.

Und wenn nach einem lauten und brutalen Sturm
Ein sanfter Regen auf die Ostsee fällt.
Dann steh' ich manchmal da im Sand.
Und lausche in der Stille
dem Rauschen des
Meeres.

Winter

Klare Luft und
Dunkler Spiegel
Wie gefroren
Liegt die See.

Zeit bleibt stehen
Und Momente
Sind und bleiben
Nur Idee

Pure Stille
Wenn auf ruhiges
Wasser leise
Fällt der Schnee.

Mein zweiter Teil dieses Updates (und vielleicht für die Mehrheit auch der interessantere) ist ein spontanes Werk. Ich komme soeben von einer Lesung nach Hause, in deren Verlauf sich zwei Literaten einen Wettbewerb lieferten. Auf Zuruf auf dem Publikum entstanden innerhalb von zwanzig Minuten zwei Werke, die begannen mit "Was ich dir schon immer einmal sagen wollte..."
Dieser Herausforderung habe ich mich jetzt ebenfalls gestellt, mit folgendem Ergebnis:

Was ich dir schon immer einmal sagen wollte.

Was ich dir schon immer mal sagen wollte ist, dass ich alles ungeschehen machen würde, wenn es nur in meiner Macht stünde.
Dass ich dich gerne kennengelernt hätte, so wie du mich damals für kurze Zeit kennen lernen konntest.
Dass ich mein Leben geben würde, um dich zu retten. So wie du deines gabst, um mich zu schaffen.
Dass ich jeden Tag meiner Existenz verfluche, weil sie auf Tod erbaut wurde.
Dass ich mich in zwanzig Jahren noch nie so hilflos und allein gefühlt habe.
Dass ich nicht mehr weiter weiß.
Dass ich dich jetzt brauche.
Dass ich dich vermisse.
Dass ich dich liebe,
Mama.

Update ohne Rekommis, habe letztes Mal ja aber auch nicht wirklich was Neues präsentiert.
Dafür hier jetzt ein brandneues Gedicht! Dichten macht mir in letzter Zeit fast mehr Spaß, als richtig Prosa zu schreiben. Vielleicht, weil ich mit der Dichtung noch nicht so vertraut bin und mich das ein bisschen anspornt!
Hier jedenfalls ein Gedicht, dass sich irgendwie nicht so entwickelt hat, wie ich mir das gedacht hatte. Habe fast den Eindruck, dass sehr Emo geworden ist, was eigentlich ein Versuch war, ein etwas "undeutlicheres" Gedicht zu schreiben. Bis jetzt hatten ja alle meine Werke eine sehr klare Handlung und so, hier wollte ich mich mal etwas an @Musicmelon s Astralherz orientieren und ein wenig surreal schreiben. Ist mir letztendlich leider nicht wirklich gelungen ^^"

[Blockierte Grafik: http://i.imgur.com/PN8eQLe.gif].

Seelenwanderung

Lichterlohes Flammenmeer
An der Grenze meines Seins
Verlangen zieht mich zentnerschwer
In die Feuersbrunst hinein.

Von der Schwelle meiner Seele
Trete ich in Dunkelheit
Ein falscher Schritt und ich verfehle
Meinen Pfad, verlier die Zeit.

Wirre Pfade, Nebelwege
Durchwandre ich äonenlang
Sterbe ich schon, oder lebe
Ich noch weiter, unter Zwang?

Ein Wort durchbricht die Stille da
Dringt zu mir durch bis tief hinein
In die letzten Tiefen gar
Mein Selbst wird neu erfüllt vom Schein.

Und langsam finde ich die Straße
Aus dem Dunkel in das Licht
Und alles was ich so verhasse
Ist es wichtig, oder nicht?

Ausgekühlter Lebensraum
Meine lange Wand’rung scheint
Jetzt nur wie ein Fiebertraum
Bin wieder voll mit mir geeint.

Macht daraus, was ihr wollt!

Nur ein halbes Update, weil es "nur" einen Wettbewerbstext beinhaltet, nämlich meine Abgabe vom Wettbewerb "Freies Gedicht", die mir immerhin den dritten Platz einbringen konnte.
Nutze diese Gelegenheit dann auch direkt mal, um kurz auf ein, zwei Vote-Kommentare einzugehen.

Lisia's Flucht

In finstrer Nacht aus Delos flieht,
Unter Selenes wachem Blick,
Ein Schuft mit schnellem Schritt und sieht
Ein letztes Mal gequält zurück.
Als Mörder seiner Eltern rennt
Lisias vor dem Fluch davon
Der von des Vaters Lippen brennt.
Die Erinnyen nahen schon.

So wartet denn im stillen Wald
Megaira auf’s verfluchte Kind.
Erschaudernd macht der Flüchtling Halt
Wie lange vor ihm schon der Wind.
Das alte Weib umkreist ihn nun
Und heißer Atem trifft den Knaben
Und wie es Erinnyen tun,
Wird sie an seiner Furcht sich laben.

Schon hebt die Ungestalt das Wort
Und zornig speit Megaira aus
„Du Vatermörder, renn schon fort,
Wir sind die Falken, du die Maus.
Für deine jämmerliche Tat
Sollst du von uns gejagt sein, dass,
Geprägt sein wird dein langer Pfad
Von Angst und Kälte, Schmerz und Hass.“

Ihr Haupt mit ihrem Schlangenhaar
Bringt sie an Lisias heran
Und flüstert in sein Ohr, so nah,
„Lauf, mein Junge, fang schon an.“
Und Lisias gehorcht aufs Wort,
So sehr ist ihm sein Leben lieb,
Sein Ziel ist eben jener Ort,
An den es schon Orestes trieb.

Im ersten Schein des Morgenlichts
Bezahlt der Flücht’ge für ein Boot.
In seinen Taschen nunmehr nichts,
Gezeichnet ist er für den Tod.
Der Erinnyen Macht verschuldet
Ward Lisias unter Deck geschickt,
Denn unter Menschen nicht geduldet
Ist er, in Göttliches verstrickt.

Auf wochenlanger Überfahrt
Kriegt er die Sonne nicht zu sehen
Mit Wasser nur und Brot, schon hart,
Muss er die Reise überstehen.
Die Angst, die alles sonst verschlingt,
Raubt ihm den Schlaf und den Verstand
Und wenn kein Wunder ihm gelingt,
Schuldet er Charon bald das Pfand.

Ohne jeden Sinn für Zeit
Lebt Lisias in Einsamkeit
Und als Alekto ihm erscheint,
Ist er zur Wehr kaum mehr bereit.
Die Erinnye senkt das Haupt,
Wo sich statt Haaren Nattern winden,
Und kommt sie ihm zu nah‘ dann glaubt
Lisias der Wahnsinn würde schwinden.

Doch bald entfernt die Frau sich sacht
Tritt stumm zurück und blickt ihn an
Und Irrsinn dringt gar hundertfach
Zurück in den gebroch’nen Mann.
Sechs lange Tage muss er noch
Im Dunkel mit Alekto harren
Sie bleibt zwar stumm und treibt ihn doch
Zum Wahnsinn mit dem stet’gen Starren.

Sowie das Schiff den Anker senkt
Verschwindet auch Alekto leise
Ihr Opfer windet sich und denkt
Zurück an die horrende Reise.
Doch wieder findet er die Kraft
Dem Schicksal weiter zu entflieh’n
Und hat es bald auch fast geschafft
Was wochenlang unmöglich schien.

Noch eine letzte Wanderung
Trennt Lisias von jener Stadt
Die für den Fluches Auflösung
Die größte Hoffnung innehat.
Athens Gericht, der Areopag
Soll ihn von seiner Schuld befrei’n
So hofft Lisias auf den Tag
Ist seine Seele wieder rein.

Bald schon am Horizonte winkt
Athen des Wandrers müdem Geist
Schneller der irr geword’ne hinkt
Zur Stadt, die Rettung ihm verheißt.
Doch auf die Straße tritt bedächtig
Das dritte Erinnyenweib
Die Rachegöttin, übermächtig,
Ein Hundekopf ziert ihren Leib.

Lisias sinkt schon auf die Knie
Vor Ehrfurcht vor Tisiphone
Die Stadt erreichen kann er nie
Der Mann erbleicht, wird weiß wie Schnee.
Tisiphone tritt zu ihm her
Berührt ihn sanft, fast mütterlich,
Und nimmt von ihm die Last, so schwer,
Lisias weint gar bitterlich.

Mit einem letzten stillen Wort
Löscht sie behänd sein Lebenslicht
Und schickt Lisias Seele fort
Getan ist ihre Rachepflicht.
Schon erscheinen links und rechts
Alekto und Megaira bald
Und wenn der erste Rabe krächzt,
Bleibt nur der Tote dort im Wald.

Da hätte ich ja fast einen ganzen Monat ohne Update verstreichen lassen, dass kann ja so nicht angehen!
Heute habe ich eine kleine Besonderheit für euch, dazu aber mehr nach den Rekommis

So und jetzt zum Kern des eigentlichen Updates. Heute habe ich einen Text für euch, der eigentlich gar nicht gelesen werden soll, weil er für Poetry Slams, also quasi zum Vorlesen auf einer Bühne geschrieben ist. Daher - die zweite Besonderheit - habe ich dem Text eine vorgelesene Version beigefügt, damit er auch so rüberkommen kann wie er gedacht ist. Vielleicht lehnt ihr euch einfach zurück, schließt die Augen und lasst euch berieseln.

Vom Schreiben und was es mir bedeutet.

Sätze haben verschieden viele Wörter. Das habe ich früh gelernt. Manchen Sätzen reichen drei Wörter. Andere kommen mit vier aus. Diese aber haben alle fünf. Nur Sätze mit fünf Wörtern. Das wird schnell langweilig, oder? Man schaltet mental einfach ab. Wow, schon wieder so einer. Noch ein Satz mit fünf. Lass dir was Neues einfallen. Eigenständig klingen sie alle normal. Zusammen werden sie nur zähflüssig. Also weg von den fünf.

Stattdessen die Satzlänge variieren. Mal mehr und mal weniger. Lass den Zuhörer entspannen. Runterkommen. Ganz ruhig. Plätschernd, wie ein Bach. Und wenn sie es kaum mehr erwarten kommt ein Satz von lächerlicher Länge, dass er inmitten der einfachen und kurzen Sätze wie ein Paukenschlag nachhallt, bis er schließlich auch vergeht. So formen die Wörter etwas Schönes, findet ihr nicht auch? Doch da macht man noch nicht halt, nein!

Zu Schreiben kann mehr sein als Sätze und Worte
Viel mehr öffnet der Schreibprozess die Pforte
Zu ungeahnten Möglichkeiten
Wenn man als Schreiber in den Weiten
Der eignen Phantasie verschwindet
Sich durch Ideenwälder windet

Um an einem Punkt zu enden, von dem man nicht mal wusste dass er existiert.

Der eine Funke der ungeahnten Inspiration
Diese eine Idee die man tausendmal schon
Zu fassen versuchte – scheiternd
Und die jetzt, bewusstseinserweiternd
Den Kopf auch bis ins Letzte Eckchen füllt.
Ja.
Zu Schreiben kann mehr sein als Sätze und Worte
Zu Schreiben heißt frei sein, heißt sich zu probieren
Zu Schreiben führt Schreiber an traumhafte Orte
Zu Schreiben ist quasi Musik komponieren.
Zu Schreiben ist stolz sein auf das was man tut
„Genau die Formulierung, die passt jetzt hier gut!
Dieser Satz klingt perfekt, dieses Wort ist genial!“
Zu Schreiben ist fleißiges Eifern nach dem Ideal.

Zu Schreiben begeistert dich selbst und die andern
Zu Schreiben ist suchen, entdecken und wandern
Zu Schreiben ist sich selbst zu finden
Zu Schreiben heißt sich auf Papier zu binden.
Zu Schreiben heißt Innerstes nach außen zu kehren
Zu Schreiben heißt mal den Kopf ganz zu leeren.
Zu Schreiben ist bluten auf helles Papier
Und manchmal
Ist selbst Schreiben mir zu viel

Denn dann auf der anderen Seite
Zu Schreiben heißt zweifeln am eigenen Können
Zu Schreiben heißt manchmal frustriert zu sein
Zu Schreiben heißt sich tagelang Pausen zu gönnen
Um schließlich vom Schreibblock kuriert zu sein.
Zu Schreiben ist dann Selbsthass pur
Zu Schreiben ist „Ach, könnte ich nur…“
Zu Schreiben ist alles und gleichzeitig nichts mehr
Mal endlose Vorstellung – manchmal ist der Kopf leer
Zu Schreiben ist Welten errichten, Figuren erschaffen
Zu Schreiben heißt all das auch zunichte zu machen

Wenn ich wieder mal an meinen eigenen Ansprüchen scheiter‘.
Mir schwöre „Nie wieder schreiben, so geht es nicht weiter.“

Zu Schreiben ist dann immer ein Neubeginn
Zu Schreiben ist Sucht, der einzige Sinn
Der sich manchmal noch bietet, wenn sonst nichts mehr geht
Und wenn dann der Wind des Schreibens sich dreht
Dann ist Schreiben auch wieder das Beste der Welt
Dann ist es egal wie gut mein Text mir gefällt
Dann schreibe ich wieder wie früher als Kind
Nur aus dem Willen am Schreiben, für Selbstkritik blind.

Zu Schreiben ist lieben und hassen für mich
Dennoch, mittlerweile erkenne ich
Ob Liebe, ob Hass, ohne geht es nicht.
Denn Schreiben ist mehr als nur Worte und Sätze
Das Schreiben ist Freiheit und ich schätze
Dass ich ohne Schreiben nicht der wäre, der ich jetzt bin
Ohne Schreiben verliert Leben für mich etwas an Sinn.
Denn Schreiben ist mehr als nur Worte und Sätze
Also füllt alle noch freien beschreibbaren Plätze
Schreibt auf was ihr denkt und wollt und macht
Bis das Schreiben ein Feuer in euch selbst entfacht
Und lasst eurer Fantasie mal freie Bahn
Zu sehr unterdrückt sehe ich sie im Wahn
Der modernisierten und schnelleren Welt
Denn manchmal ist das, was alleine noch zählt
Ein gutes Buch und freie Gedanken
Bevor sich irgendwann nur noch Legenden drum ranken
Und reden von einer längst vergessenen Zeit
Wenn alles versinkt in der Eintönigkeit.

Frohes neues Jahr, angegammeltes E&S-Topic! Knapp zwei Monate ist es jetzt her seit meinem letzten Update, was für eine Schmach, was für eine Schande! Läuten wir 2017 daher mit mehr als einer Sache ein, auch wenn es eigentlich wieder nur ein faules Update ist mit einem jetzt spontan geschriebenem Gedicht und etwas, was schon eine Weile existiert. But who cares.

Der Ärger mit den Updates

Zwei Monate Stille,
Zwei Monate Nichts.

Im Hinterkopf die lästige Gewissheit
Das Topic braucht das Update bald
Jetzt nutz doch endlich einmal deine Freizeit
Und gib dem ganzen mehr Gestalt.

Zwei Monate Schweigen,
Zwei Monate Nichts.

Und während anderswo die Updates fließen
Verbleibt mein Kreativreich leer
Ob bald auch hier Gedanken wieder sprießen
Kann sagen niemand nimmermehr.

Zwei Monate Abkehr,
Zwei Monate Nichts.

Bis jetzt.

[Blockierte Grafik: http://i.imgur.com/awKAh4D.gif].

Szenen eines Lebens - I

Ein Herbstabend
Das gleichmäßige Rauschen eines elektrischen Heizgerätes. Die alte Hütte irgendwo im Norden von Schweden ist eingefroren in einer Zeit ohne festinstallierte Heizungen. Und das findet sie auch gut so. Eingekreist vom wilden Wind des Nordens, behütet von den sich windenden Lichtern im Himmel, so lebt sie am liebsten.

Inventar eines Abenteuers
Waschmittel, zwei Schwämme, eine ungeöffnete Packung Tee (Earl Grey), eine halbe Dose Instant-Kaffee und eine alte Dose Thunfisch, die noch aus der Zeit vor uns stammt. Mehr kann ich von meinem Bett nicht sehen und mehr brauche ich nicht, um mich frei zu fühlen. Um das aufgeregte Kribbeln in meinen Beinen zu besänftigen, steige ich über schlafende Körper in Richtung Tür. Kein Wind vor den Fenstern, als stünde die Zeit still.

Realisationen bei Nacht
In Dialogen in Filmen reden die Figuren oft nur mit der Kamera. Hunde sind Wölfe, aber uncool. Wenn man keinen Kuchen backen kann, ist man in meiner Familie nichts wert.

Zukunftsvision
Im Jahr 2050 sitzt ein missverstandener Teenager in seinem Auto auf dem Parkplatz vor einer Fast-Food-Kette und hört andächtig "Call me maybe". Eine einzige Träne kullert über seine Wange. "Ich wurde in der falschen Generation geboren", flüstert er, schließt die Augen und legt seinen Kopf auf das Lenkrad des Kleinwagens.

Alltagsromantik (Vergleiche, die nicht funktionieren sollten)
Ihr Blick traf seinen wie ein billig in Polen hergestellter Silvesterknaller: unvermittelt und überraschend stark. Mit der Leidenschaft eines Bauern, der das Kalb seiner Lieblingskuh auf die Welt bringt, liebten sich die beiden eine Nacht lang, bis sie getrennter Wege gingen, wie die Funktionen x*2 und x*-3 auf dem karierten Papier einer Sechsklässlerin.

Das war es von meinem ersten Update in 2017, ich wünsche Spaß beim Lesen gehabt zu haben und gelobe baldige Besserung, was dieses "regelmäßige Updaten" angeht.

Uff, wär hätte gedacht, dass ich mich noch zu einem zweiten Update im Januar hinreißen lassen würde. Ich habe, wie es der Zufall so will, etwas geschrieben, von dem ich selbst nicht so richtig wusste, in welche Richtung es mich treiben würde. Ich kann nicht sagen, dass ich komplett zufrieden damit bin, wie es letztendlich geworden ist, aber ich wollte es trotzdem nicht der Allgemeinheit vorenthalten. Vielleicht werde ich das Ende irgendwann noch einmal überarbeiten, bis ich es gut finde - aber ich rechne nicht damit.

Judith wartet

Judith saß in ihrem Wohnzimmer, schaute aus dem Fenster und wartete darauf, wann der Bambus wohl umfallen würde. Jedes Mal, wenn der Wind die Pflanze wieder einmal so weit herunterdrückte, dass Judith davon überzeugt war, sie müsse jeden Moment brechen, richtete sie sich kurz erwartungsvoll auf, um direkt darauf wieder enttäuscht zurückzusinken, wenn eine kurze Pause im Sturm eintrat und der Bambus sich wieder erhob. Natürlich hatte Judith nicht schon immer in ihrem Wohnzimmer gesessen, aus dem Fenster geschaut und darauf gewartet, wann der Bambus wohl umfallen würde, das tat sie erst, seit das Tiefdruckgebiet Ottokarl vor einer Woche diesen famosen Sturm mit sich gebracht hatte. Davor hatte Judith im Obergeschoss am Fenster ihres Schlafzimmers gesessen, dort aus dem Fenster geschaut und darauf gewartet, dass ein Auto durch das Schlagloch auf der Straße fahren würde, doch wochenlang hatten sie alle erfolgreich um das Loch im Teer herumgelenkt und schließlich war Judith eines morgens aufgewacht, hatte sich ans Fenster gesetzt und festgestellt, dass die Stadt das Schlagloch über Nacht hatte auffüllen lassen, obwohl ja überhaupt nie ein Auto dadurch zu Schaden gekommen war. Judith saß mittlerweile seit sechs Jahren und ein paar Monaten, die sie nicht zählte, weil ja sowieso nur ein Tag im Jahr etwas bedeutete, in ihrem Haus und wartete. Sie hatte bereits an jedem Fenster des Hauses gewartet, auf die verschiedensten Dinge und einige davon waren sogar wirklich passiert. So hatte Judith zum Beispiel einmal zwei Monate darauf gewartet, dass ein Vogelnest aus der Kastanie im Nachbargarten fallen würde und dann war es wirklich so gekommen, also hatte sie auf etwas Neues warten müssen.
Eigentlich waren Judith all die Sachen, auf die sie wartete egal. Und sie wusste auch, dass sie eigentlich auf etwas ganz anderes wartete, was sie schon lange verdrängt hatte. Sie wusste, dass der 22. August eines jeden Jahres etwas Besonderes war, der Jahrestag ihres Wartens, doch sie konnte sich nicht mehr daran erinnern, was es gewesen war, das sie zum Warten veranlasst hatte. Sie konnte sich auch nicht länger an ein Leben vor dem Warten erinnern, ein Leben, in dem sie sich nicht darauf verlassen hatte, dass ein junges Mädchen aus der Nachbarschaft zweimal die Woche für sie einkaufen ging, ein Leben das nicht Tag für Tag gleich ablief: Aufstehen, Anziehen, Frühstück, Warten, Warten, Warten, Warten, Mittagessen, Warten, Warten, Warten, Warten, Abendessen, Warten, Warten, Ausziehen, Schlafen.
Judith saß also in ihrem Wohnzimmer, schaute aus dem Fenster und wartete darauf, wann der Bambus wohl umfallen würde. Sie hatte schon eine ganze Weile gewartet, so lange, dass es bald Zeit für das Mittagessen sein würde, als sie hörte, wie die Haustür ins Schloss fiel und schwere Schritte den Flur entlangkamen. Doch Judith war damit beschäftigt zu warten und rechnete fest damit, dass der Bambus nun jeden Moment umfallen würde. Deswegen sah sie nicht auf, bis sich ein fremder Mann zwischen sie und das Fenster stellte. In einem früheren Leben hätte Judith vielleicht erschrocken aufgeschrien, oder versucht die Polizei zu rufen, doch sie wartete einfach ab, was passieren würde.
„Ich bin wieder da“, war das erste, das der Fremde zu Judith sagte. Judith blinzelte und bemerkte, dass ihr Tränen über das Gesicht liefen. Zum ersten Mal seit sechs Jahren und ein paar Monaten war ihr Tagesablauf durcheinandergekommen und Judith wusste nicht recht damit umzugehen.
„Wer sind Sie?“, fragte sie also mit schwacher Stimme und in ihrem Ton schwang eine Emotion mit, die sie selbst nicht deuten konnte. Nun war es der Fremde, dem die Tränen in die Augen traten. Eine Weile schauten sich die beiden einfach nur stumm weinend an und Judith beruhigte sich ein wenig, denn das war wie warten und warten konnte sie gut. Dann öffnete der Fremde erneut den Mund und sechs Jahre und ein paar Monate der Verdrängung fielen über Judith zusammen.

2532 Tage zuvor.

Judith und ihre Freundin Anne hatten es sich auf der Terrasse in Judiths Garten bequem gemacht und genossen Erdbeerkuchen und Kaffee. Beide Frauen genossen diese Stunden der Ruhe am Nachmittag und nutzten die Zeit, um sich über das Leben und alles was damit zusammenhing zu unterhalten.
„Ich denke nicht, dass er sich trauen wird, irgendwem wirklich den Krieg zu erklären“, sagte Judith überzeugt zwischen zwei Bissen Kuchen. Die Gerüchte der letzten Wochen über eine mögliche Eskalation in einem Land nicht weit von ihnen hielten sich weiterhin. „Dazu ist er weder offiziell in der Lage, noch ist sein Militär nicht ausgeprägt genug.“
„Ich weiß ja nicht“, antwortete Anne nachdenklich. „Wenn man den Medien glauben kann, haben sie in den letzten Jahren ziemlich aufgerüstet und wenn die umliegenden Länder ihm das jetzt gleich tun… vielleicht ist ja doch etwas dran.“
„Und wenn schon“, lachte Judith. „Gegen das Sicherheitsbündnis kommt er alleine nicht an.“
Anne überlegte noch kurz, nickte dann aber. „Wahrscheinlich hast du Recht.“

2531 Tage zuvor.

Judith saß in ihrem Wohnzimmer, schälte Kartoffeln für das Abendessen, hörte Radio und sang fröhlich zu den Liedern mit, von denen sie den Text kannte, als das Programm überraschend unterbrochen wurde. Langsam ließ Judith die Kartoffel in ihrer Hand sinken, als ihr klar wurde, welche Neuigkeiten gerade übermittelt worden waren. Der Krieg, der gestern noch so unwahrscheinlich wirkte, war vor wenigen Minuten offiziell erklärt worden. Es gab Krieg. Krieg in unmittelbarer Nähe ihres eigenen Landes. Die Gedanken rasten durch Judiths Kopf. Ihren Mann hatte sie schon vor Jahren an einen Arbeitsunfall verloren, aber was war mit ihrem Sohn? Edward war zwar erst zarte 15 Jahre alt und konnte somit offiziell noch nicht eingezogen werden, aber die Angst um den letzten Rest ihrer Familie ließ es ihr kalt den Rücken herunterlaufen. Sie schaltete das Radio ab, legte Gemüse und Messer zur Seite und ging ins Obergeschoss, um Edward in ihre Arme zu schließen.

2498 Tage zuvor.

„… somit verabschiedete die Regierung heute Morgen einen Sondererlass, nach dem jeder gesunde Junge über 14 Jahre offiziell in die Armee einberufen wird. ‚Der Krieg wurde bis an unsere eigene Haustür getragen und wir sind nicht bereit, ihn hineinzulassen‘, lautete es in der offiziellen Regierungsverkündigung. Wirksam ab sofort sind alle von der Regelung betroffenen Jungen dazu verpflichtet, sich in der nächstgelegenen Sammelstelle zu melden, um zu verm-„, Judith schaltete das Radio ab und brach schluchzend zusammen.
Sechs Jahre und ein paar Monate zuvor.
Die Männer kamen in den frühen Morgenstunden und läuteten an der Tür. Gesprächsfetzen drangen wie durch Beton zu Judith durch.
„… Kommandie Ihres Sohnes…“
„… Außeneinsatz… unvermittelt…“
„…Kriegsgefangene… sicherer Tod…“
Judith schlug den Männern die Tür vor der Nase zu. Dann ging sie langsam die Treppe hinauf, blieb kurz im Flur stehen und schaute zu der Tür, hinter der Edwards Zimmer darauf wartete, dass sein Bewohner aus dem Krieg zurückkehrte. Judith beschloss es, dem Zimmer gleich zu tun, setzte sich in ihrem Schlafzimmer ans Fenster, schaute auf die Straße hinunter und begann zu warten.

Jetzt.

„Mama, ich bin es.“

Er ist verrückt! Drei Updates in einem Monat! Dabei hieß es noch er sei froh, wenn er eins pro Monat schafft! Wer ist dieser Mensch?
Ich weiß nicht, was mich geritten hat. Vielleicht ist es einfach produktive Prokrastination, weil ich nächste Woche drei Klausuren schreibe und ich lernen sollte ¯\_(ツ)_/¯
Jedenfalls gibt es etwas Neues! Und neu ist auch der Kommentar von @Cosi, der vor einer Woche mit dem besten Timing der Welt kam!

Jetzt zum Text dieses Updates, der dieses Mal umgekehrt entstanden ist. Normalerweise schreibe ich ja und suche dann ein nettes .gif raus; heute habe ich erst (eine Stunde lang) ein inspirierendes .gif gesucht und habe dann dazu geschrieben. Das Ergebnis ist... interessant, aber ich wollte es euch nicht vorenthalten. Hätte auch eine Abgabe zum Thema "Farben" beim letzten Saisonfinale werden können, aber dafür wäre es mir selbst zu schlecht gewesen :D

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Der Weg der Farben

Wenn der Tag sich dem Ende neigt, verlässt Leon das Haus, stellt sich auf die Straße und wendet den Blick in Richtung Sonnenuntergang. Er beobachtet das Spiel der Farben auf dem Asphalt, die orangerot gefärbten Wolken und wartet darauf, dass das langsam schwindende Licht die Farben aus der Welt mit sich zieht, um alles in einer abgestumpften Version von sich selbst zurückzulassen. Seit Jahren beobachtet Leon diesen Vorgang und bereitet sich vor. Er studiert den Verlauf der Sonne am Horizont, er bestimmt den exakten Zeitpunkt, an dem die Welt nicht mehr bunt ist und er sammelt Mut. Leon sammelt den Mut, sein Leben hinter sich zu lassen, sein Haus, die Straßen seiner Stadt, sein Dasein wie er es kennt.
Der Tag neigt sich dem Ende und Leon verlässt das Haus. Er ist nicht länger Leon, der Beobachtende, oder Leon, der Unentschlossene. Heute ist er Leon, der Entschiedene. Sein Blick wandert über rote Hauswände, einen blauen Zaun, grünes Gras in den Vorgärten – die Welt ist noch bunt und Leons Reise beginnt. Die Wanderung dorthin, wo die Sonne untergeht und wo jeden Abend die Farben der Welt verschwinden und gegen ihre traurigen Brüder und Schwestern der Nacht ausgetauscht werden. Leon beginnt zu wandern, zunächst bis ans Ende der Straße. Dann blickt er sich um. Sieht sein eigenes Haus in der Ferne, diese kleine, farbenfrohe Hütte. Holt sich die Bestätigung für seine Wanderung von ihr und setzt seinen Weg fort. Kommt an die Grenzen der Stadt, tritt hinaus in den Wald, der längst nicht mehr in sattem Grün, sondern in fahlem Grau seine Anwesenheit erwartet. Wandert die Nacht hindurch, ohne Pause, ohne Rast, ohne Zweifel an seinem Vorhaben. Schreitet immer noch unter den Blättern hindurch, als der Tag ihnen ihre Farben zurückgibt. Es ist dieser Moment, in dem Leon das erste Mal Inne hält. Andächtig tritt er an einen Baum heran, dessen Blätter schwer und tief hängen. Vorsichtig berührt er die Pflanze und bringt sein Gesicht ganz nah an das Tiefgrün heran.
„Was hast du gesehen? Was hast du erlebt?“, flüstert Leon ihm zu und lauscht in der Geräuschkulisse der Natur auf eine Antwort, bevor er schnellen Schrittes seinen Weg fortsetzt. Die Farbenpracht des Tages beflügelt ihn und füllt ihn mit Energie, alle Müdigkeit fällt von seinem Körper ab und so erreicht Leon am späten Nachmittag desselben Tages das Ende des Waldstückes. Die Sonne hat bereits begonnen sich zu senken und Leon weiß ganz genau, wo sie die Welt berühren und leeren wird. Der schneeumwehte Gipfel eines Berges ragt am Horizont auf, dort wo der Tag zu Ende gehen und der Nacht weichen wird. Leons Ziel.
Sieben Mal bekommt Leon mit, wie die Farben weichen, sieben Mal trifft die Sonne auf die Bergspitze und taucht die weite Ebene in eine graue Dunkelheit, sieben Mal schöpft Leon neue Kraft, wenn der Himmel wieder blau und das Gras wieder grün wird. Sieben Nächte, bis er endlich am Fuß des Bergmassivs angekommen ist, hinter dem die Sonne verschwindet. Sein Ziel in greifbarer Nähe, beginnt Leon den Aufstieg. Bald zerrt der Wind an seinem dünnen Hemd und der steinige Untergrund des Berges schneidet durch die dünnen Sohlen seiner Schuhe in seine Füße. Bei Nacht schmerzt Leons Nacken, der pausenlos auf den Gipfel gerichtet ist, hinter dem sein Ziel liegt, hinter dem auch hier noch Nacht für Nacht die Farben der Welt verschwenden. Sieben weitere Nächte und sieben weitere Tage verbringt Leon mit dem Aufstieg. Längst kaum noch Mensch, ist er vollkommen besessen von seinem Ziel. Sein Dasein geopfert in dieser pausenlosen Wanderung zum Gipfel des Berges hinter dem die Sonne verschwindet. Schließlich, am Ende des fünfzehnten Tages seit dem Verlassen seines kleinen Hauses, erreicht Leon den Gipfel. Die Erinnerungen an sein vergangenes Leben sind verblasst, gewichen dem inneren Befehl, der seinen geschundenen Körper die ganze Zeit über angetrieben hat, ohne Sinn für Belastung. Der letzte Punkt des Gipfels ragt über Leon auf, gerade als sich die Sonne dahinter zu senken beginnt. Panisch wendet er den Kopf und beobachtet, wie auf der weiten Ebene vor dem Berg die Farben zu schwinden beginnen. Er sieht den Wald am Horizont und erahnt die Häuser der Stadt dahinter. Denkt zurück an die zahllosen Abende, an denen er dort in seiner Straße stand, den Blick Richtung Sonnenuntergang. Leon sieht seinem vergangenen Selbst vom Gipfel des Berges aus in die Augen, ehe er herumwirbelt und zu laufen beginnt. Ein Wettlauf gegen den Sonnenuntergang, ein Wettlauf gegen die Tristesse der Nacht und ein Wettlauf mit den verschwindenden Farben. Nur noch wenige Schritte trennen ihn vom Berggipfel, in dessen Schatten Leons verzweifelter Lauf sein Ende findet. Drei Schritte. Zwei Schritte. Der letzte Schritt, dann wirft Leon sich über die letzte Anhöhe und ist am Ziel.

Jahre später tritt eine junge Frau aus ihrem Haus und stellt sich auf die Straße. Fasziniert beobachtet sie, wie die untergehende Sonne ihre Umgebung in einen stumpfen Abklatscht ihrer Selbst verwandelt. Sie nimmt wahr, wie sich der Tag langsam und verstohlen davonmacht und der Nacht weicht. Atemlos starrt sie Richtung Horizont und verspürt einen nie zuvor dagewesenen Drang, den Farben der Welt in die Ungewissheit zu folgen.

Vom Gipfel des Berges, an dem der Tag der Nacht weicht, steht Leon und beobachtet die junge Frau, die dieses Jahr seinem Beispiel folgen soll. Die wie so viele vor ihr und noch viele nach ihr die beschwerliche Reise auf sich nehmen soll, in dem Versuch, ihre Menschlichkeit gegen etwas Größeres einzutauschen. Die er persönlich dafür auserkoren hat, zu sehen wohin die Farben verschwinden, wenn die Nacht sie der Welt nimmt.
Leon der Entschiedene ist er schon seit Jahren nicht mehr. Leon der Entschiedene war er nicht einmal mehr, als er vor so langer Zeit den Aufstieg am Berg begonnen hatte.
Leon der Wissende empfängt die auserwählten Seelen am Gipfel des Berges, wenn die Sonne verschwindet. Und er teilt sein Wissen über das, was hinter dem Berggipfel liegt mit denen, die für stark genug befunden werden.
Leon der Urteilende ist es, der die zu ihm gereisten Seelen prüft und darüber urteilt, wer das Wissen empfangen darf. Und er ist es, der die Seelen vom letzten Rest ihrer Menschlichkeit befreit, auf dass sie ihre letzte Reise antreten können.
Leon der Begleitende ist es schließlich, der die reinen Seelen dorthin führt, wo die Sonne verschwindet. Und er ist es, der sie endlich den Weg der Farben gehen und verstehen lässt.

Genau dann, wenn der Tag sich dem Ende neigt.