Gastbeiträge Saisonfinale 2016

Sanft schwebten die Veilchenblätter zu Boden, ab und an von einem verspielten Wind wie zufällig ins Taumeln gebracht. Arcoba betrachtete sie mit einem stummen Lächeln, während sie bedächtig ihren Weg fortsetzte. Wann immer sie die verschlungenden, einer geheimen Ordnung folgenden Pfade entlangschritt, fühlte sie alle Sorgen von sich fallen. Schritt, für Schritt, für Schritt. Jeden hauchzarten Augenblick ein wenig mehr. Mit den lebensspendenden Atemzügen gelangte auch der wohltuende, süße Duft der Fliederbüsche, die den beinahe mystisch wirkenden Pfad säumten, in ihre Nase, ihre Lungen - ihren Geist. Sanft kitzelte der Odem der winzigen Blüten ihre Seele, ließ sie gierig noch einmal die Luft einsaugen, als könnte sie das Schöne darin für immer in ihrem Innern verschließen. Innere Ruhe ließ die Junge Frau beinahe schweben, und mit einem hauchzarten Lächeln setzte sie ihren Weg fort, immer weiter den mystisch geschlungenen Pfad entlang.
Der weite Himmel erstreckte sich wie ein endloses Meer über ihr. Nicht eine Wolke störte den gewaltigen Ozean, den Meisen und Hüttensänger ohne Eile durchsegelten. Arcoba schien es, als würde die Zeit selbst nun langsamer fließen, und ihre Bewegungen passten sich dem vorsichtigen und gemächlichen Wiegen der Enziankelche an, die zu ihren Füßen den Boden durchstießen. Es dauerte nicht lange, bis ein üppiger Strauch Heidelbeeren ihre Aufmerksamkeit auf sich zog und sie an ihren leeren Magen erinnerte, der nun, einmal aufgeweckt, lautstark protestierte. Doch auch er schaffte es nicht, die Gemächlichkeit, ja fast Trägheit zu stören, die diesen Teil des Geländes für sich beanspruchte. Ein Schwarm Morphofalte flatterte wie eine schillernde Wolke aus dem sanft im Wind wiegenden Buschwerk, das den Störenfried in Arcobas Innern besänftigen sollte.
Saftige Wiesen erstreckten sich bald zu beiden Seiten, und zwischen hoch aufragenden Halmen war das entfernte Konzert verschiedenster Froscharten zu hören. Mächtige Farne ragten teils bis zu ihrer Hüfte empor und kitzelten ihre Beine in sanftem Spiel. Kein Wind regte die Blätter der umgebenden Fauna, sodass das Mädchen sich anstrengen musste, den würzigen Duft unterschiedlichster Wildkräuter überhaupt wahrnehmen zu können. Im Vorbeigehen pflückte sie einen rundbäckigen Apfel von einem tiefhängenden Ast und verscheuchte damit eine kleine Grille, die hastig und protestierend tschirpend im dichten Blattwerk verschwand. Ruhig wiegte Arcoba diese süße Frucht der Natur in Händen und entschied sich schließlich, ihn für ihren Vater mitzubringen, zu dem sie sich auf den Weg gemacht hatte.
Die glühende Sonnenscheibe hatte den Höhepunkt ihrer Herrschaft bereits erreicht und streichelte mit ihren güldenen Fingerspitzen sanft das Gesicht der jungen Frau. Lächelnd berührte Arcoba die Wange, die von der gütigen Himmelsmutter so liebevoll umschmeichelt wurde, und wärmte sich an glücklichen Erinnerungen. Doch sogleich zog das geschäftige Summen einiger Bienen und Hummeln über einem Meer aus großblütigen Sonnenblumen Arcobas Aufmerksamkeit auf sich, und sie lauschte einen Moment dem summenden Treiben der kleinen Lebewesen. Plötzlich spürte sie einen Stich – nicht auf der Haut, sondern in ihrem Innern, als würde sich der feine, spitze Schnabel eines Kanarienvogels in ihr Herz bohren: Irgendwann würde sie diesen Pfad, diese Welt wieder verlassen müssen, und so beneidete sie jedes Blatt und jedes lebende Ding, das nicht so flüchtig war wie sie.
Plötzlich erstarrte sie: Ein kräftiger Tiger pirschte dicht an ihr vorbei durch die immer trockener wirkende Vegetation der Gegend, und Arcoba konnte nicht umhin, dieses majestätische Wesen zu bestaunen. Vergessen waren auf einmal die trüben Gedanken, sie sie eben noch gequält hatten. Während sie dem beeindruckenden Spiel der zuckenden Muskeln unter dem gestreiften Fell nachsah, das in ein ausladendes Dickicht von Clementinensträuchern verschwand, schreckte das helle Bellen eines entfernten Fuchses sie aus ihrer Trance auf. Noch einmal sog sie scharf die Luft ein, bevor sie ihren Weg fortsetzte – mit frischem Mut im Herzen und einem aufgeregten Glühen auf den Wangen.
Aus dem Glühen wurde bald ein aufgeregtes Feuer, als sie daran dachte, dass sie trotz ihrer Vergänglichkeit bald ihren Vater wiedersehen würde. Immer schneller wurden ihre Schritte, die sie nun vorbei an einem ausladenden Bett duftender Kornblumen führten. Einzelne Bäume voll reifer, fruchtiger Kirschen brachen gelegentlich wie vorsichtig platzierte Monumente aus dem Boden. Das von einem leidenschaftlich auffrischenden Wind durchtobte Blattwerk raschelte fast schon bedrohlich und schien die Spannung des scheidenden Tages verdichten zu wollen. Ein wenig achtlos lief Arcoba den Weg nun entlang, und schon fuhr ein stechender Schmerz durch ihren rechten Fuß. Einige achtlos fortgeworfene Rosen hatten ihre wehrhaften Stachel in ihr Fleisch gegraben, und schmerzverzerrter Mine musterte sie die versehrte Sohle ihres Lauforgans. Frisches Blut rann in scharfen Rinnsalen über die empfindliche Fläche und benetzte bald auch den Boden unter ihr mit heiß tropfenden Spritzern. Ein kleiner Marienkäfer surrte beinahe spottend um den Kopf des Mädchens herum, dem bereits die Tränen in den Augen standen.

Plötzlich fiel ein Schatten auf die Züge des Mädchens, die zugleich so jung waren wie frischer Morgentau und doch so alt wie das luftige Zelt, dass diese Welt umspannt.
„Mein Kind“, flüsterte es aus zaghaften Fetzen einer zierlichen Wolkendecke, und erste Regentropfen verwischten allmählich das Blut, die Tränen, den Schmerz – die Angst.
„Vater“, flüsterte das Mädchen leise und lies sich von seiner feuchten Umarmung in Empfang nehmen. Um in einem ewigen Kreis, der bis zum fernen Tod der geliebten Mutter andauern würde, zu schwinden und wieder neu geboren zu werden. Auch dann noch, wenn wir längst flüchtige Erinnerungen sind.

Stille. Das hätte ein Mensch an meiner Stelle wahrgenommen. Ich aber hörte so vieles, verborgene Töne des Lebens und der Energie, die sonst allen verborgen blieben. Ich hörte das leise Rascheln eines Eichhörnchens rechts von mir in einem der Bäume. Ich hörte in der Ferne die Vögel zwitschern. Ich hörte ein verliebtes junges Paar hinter der Hecke miteinander tuscheln.
Ein Lächeln stahl sich auf mein Gesicht, als ich den Pinsel hob und ihn auf meine Leinwand setzte. Die Geräusche des Lebens waren wie Musik in meinen Ohren. Eine bessere Inspiration gab es nicht. Mein Pinsel entwickelte wie immer ein Eigenleben. Rot ging die ewige Ehe mit Gelb ein und verwandelte sich in ein strahlendes Orange. Linien, Punkte und Formen entstanden auf der Leinwand, sie alle waren einzigartig.
Ich liebte die Morgenstunden in Paris. Es war immer spannend zu hören, wie die Stadt erwachte. Irgendwann hielt ich inne und ließ den Blick schweifen. Vor mir erhob sich der Eiffelturm in seiner ganzen Pracht, der Morgennebel verlieh ihm eine fast mystische Aura. Ich hatte meine Staffelei mitten auf einer Wiese im Champ de Mars aufgestellt. Von dort aus hatte man den besten Blick auf unser Wahrzeichen.
Das junge Paar kam hinter der Hecke hervor und ich musste mich zusammenreißen, um nicht allzu auffällig in ihre Richtung zu sehen. Der Mann richtete gerade seinen Schal, seine Freundin strich sich den Rock glatt. Es war offensichtlich, welcher Tätigkeit die beiden in der letzten Viertelstunde nachgegangen waren.
„Guten Morgen“, wurde ich mit einem schweren Nancy-Akzent begrüßt, als der junge Mann mich erblickte. Mein Grinsen verunsicherte ihn.
„Bonjour“, grüßte ich zurück, und fragte dann: „Hat es Spaß gemacht?“
Die beiden wurden hochrot und entfernten sich rasch. Ich biss mir auf die Unterlippe. Manche Menschen fühlten sich von meiner Direktheit in die Ecke gedrängt, aber ich sah nicht, was an ein wenig morgendlichem Vergnügen in einer frisch geschnittenen Hecke verwerflich sein sollte. Es war der ultimative Akt des Lebens. Kein Grund, sich dafür zu schämen.
Während die Sonne langsam aufging, widmete ich mich wieder meiner Leinwand. Louis aus der Boulangerie kam vorbei und brachte mir meine Croissants, wie jeden Morgen. Wir unterhielten uns eine Weile, bevor er weiterlief und seine Runde machte. Für ihn war ich einfach nur eine exzentrische Künstlerin, die sich immer viel zu früh schon vor den Eiffelturm stellte, und das war gut so. Niemand würde bei meinem Anblick je auf die Idee kommen, was ich wirklich war.
Naja. Fast niemand.
„Immer noch die alte Romantikerin, wie ich sehe.“ Die Stimme kannte ich nur zu gut. Sie gehörte meinem Erzfeind, meinem besten Freund, meinem Gegenstück, meinem Partner. Die Menschen stellen uns oft als Yin und Yang dar, als Licht und Finsternis, als Gut und Böse, dabei sind wir ein Ganzes. Es gibt kein Leben ohne den Tod. Sogar die Unsterbliche, die ich während meiner Jahre in Los Angeles kennen gelernt hatte, war zuerst gestorben, bevor sie ewig leben konnte.
Der Tod trug einen schwarzen Mantel, der vermutlich ein Vermögen gekostet hatte. Sein Outfit wurde von einem Schal, einer Hose aus dunklem Stoff, und edlen Lederschuhen vervollständigt. Man hätte ihn ohne Probleme mit einem alternden Bonvivant verwechseln können. Er hatte ein gutaussehendes Gesicht mit breitem Kinn und einem Dreitagebart. Seine Haare waren so schwarz wie sein Mantel, recht lang, und streng nach hinten gekämmt.
„Du kennst mich doch. Wie geht es dir, mein Lieber?“, fragte ich fröhlich, so als wäre unser letztes Treffen nicht schon dreihundert Jahre her gewesen. Für Menschen ist das eine lange Zeit, für mich aber nicht mehr als ein Augenaufschlag.
„Ganz hervorragend, Teuerste. Die Menschen führen wie immer Krieg, die Nahrungskette steht, und meine Seelenernte läuft auf Hochtouren“, entgegnete er. Seine Stimme klang kraftvoll, so als würde ihn der bloße Gedanke an all diese Morde mit Energie versorgen.
Ich seufzte. „Ja, Krieg führen können sie gut.“
„Ich hätte dich beinahe nicht erkannt“, sagte der Tod.
„Man muss sich schließlich anpassen, oder?“
„Sicher. Rote Haare stehen dir hervorragend.“ Er nahm meine Hand und tat so, als würde er sie küssen. Wegen der ganzen Farbe, mit der ich arbeitete, waren meine Finger grün und blau. Vermutlich wollte er vermeiden, die Farbe ins Gesicht zu kriegen. Das Fleisch schmolz von meiner schon nach wenigen Momenten skelettierten Hand. Ich biss die Zähne zusammen, ignorierte den Schmerz, und der Tod ließ meine Hand los. Dann richtete er sich wieder auf.
„Danke“, sagte ich, während auf den Knochen neue Muskeln, neues Gewebe und schließlich neue Haut entstanden. Ich war vermutlich das einzige Wesen auf dieser Welt, das eine Berührung des Todes so leicht wegsteckte.
„Macht dir das Spaß?“, fragte der Tod dann mit einem langen Blick auf mein Gemälde. Ich ließ den Pinsel über meine Palette tanzen und achtete darauf, genug blaue Farbe mitzunehmen.
„Mehr als das. Es ist meine Leidenschaft. Schau“, sagte ich, und ich wies auf meine Leinwand, wo ich momentan das Leben eines Teenagermädchens malte, „Siehst du diesen schwarzen Kreis? Hier hat das Mädchen seine Eltern verloren. Aber sie lässt sich nicht unterkriegen.“ Ich mischte ein dunkles Blau zurecht und zog eine geschwungene Linie um den besagten Kreis.
„Zuerst kommt die Trauer.“ Als nächstes fügte ich ein paar hellgrüne Striche hinzu, welche aus dem Blau zu fließen schienen.
„Dann kehrt die Hoffnung wieder.“ Der Pinsel küsste den roten Farbfleck auf meiner Palette und wanderte dann wieder zur Leinwand.
„Und schließlich fühlt sie eine neue Liebe.“
„Erstaunlich“, sagte er und machte eine kurze Pause, „Ist das da für mich?“ Der Tod hatte das in Krepppapier eingepackte Gemälde bemerkt, welches an meiner Staffelei lehnte. Ich nickte kurz.
„Ja. 114 Jahre habe ich daran gearbeitet. Ein Meisterwerk. Kümmere dich gut um ihn, ja?“
„Ein Mann also?“
„Mais oui.“
Mit ein paar Schritten umrundete der Tod meine Staffelei und riss das Verpackungsmaterial auf. Dann ging er in die Knie und begutachtete das Bild.
„Ein Meisterwerk, in der Tat. Unglaublich, wie oft er mir entkommen konnte, dabei hat er in zwei Kriegen gekämpft“, murmelte er dann leise. Des Todes Finger berührte eine grüne Stelle im Bild, und im selben Moment spürte ich, wie der alte Mann seinen letzten Atemzug tat. Er hatte einen ruhigen Lebensabend gehabt.
„Er war ein Unbezwingbarer. Egal, wie viel Leid er sah, er hat immer wieder einen Lichtblick gefunden“, erwiderte ich, während ich weiter malte. Bei diesem Bild war der Tod großzügig mit mir gewesen, dass er mich so lange hatte malen lassen. Andere Bilder riss er schon an sich, kaum dass ich auch nur drei Striche auf ihnen gezogen hatte. So viele Kinder auf der Welt werden ihr vollendetes Gemälde nie zu Gesicht kriegen.
„Du weinst ja“, bemerkte der Tod. Ich wischte mir über die Wangen und schüttelte langsam den Kopf.
„Freud und Leid sind oft nicht zu unterscheiden“, erwiderte ich.
„Wie wahr.“
„Du hast doch sicher auch ein Hobby, oder?“, fragte ich, nur um das Thema zu wechseln.
„Natürlich. Ich lese Bücher.“
„Was für welche?“ Ich ließ den Pinsel nicht ruhen, während wir uns unterhielten. Multitasking war eine meiner vielen Stärken.
„Alle.“ Das meinte er wörtlich, nahm ich an, denn wenn man so viel Zeit übrig hat wie wir beide, dann kann man sich Dinge vornehmen, die für Menschen unmöglich sind.
Wenn ich dem alten Louis erzählen würde, wer wir waren, hätte er mich vermutlich für irre gehalten. Der Tod und ich waren einander ebenbürtig. Ich sorgte dafür, dass den Lebewesen ihr Atem eingehaucht wurde, und er konnte ihnen diesen Atem wieder nehmen. Jedes einzelne Leben war ein Geschenk, welches ich ihm unfreiwillig machte. Auf diese Weise koexistierten wir schon seit Millionen von Jahren.
„Wusstest du, dass der Eiffelturm eigentlich Koechlinturm heißen sollte?“, fragte ich in einem Versuch, die Konversation nicht versanden zu lassen.
„Nein. Warum das denn?“ Der Tod hatte sich neben mich gestellt und blickte zum Eiffelturm herüber, wo ich mit dem Pinsel hinzeigte.
„Weil Maurice Koechlin und Émile Nouguier die Idee hatten, für die Weltausstellung 1889 einen Turm zu bauen. Sie arbeiteten für Eiffel, und als es in die Planungsphase ging, hat er ihre Namen einfach unter den Tisch fallen lassen.“
„Interessant“, sagte der Tod, und ich wusste, dass er das nur aus Höflichkeit sagte. Er hatte sie noch nie für den Erfindungsgeist der Menschen begeistern können.
Warum? Frag ihn doch, wenn du ihm irgendwann einmal gegenüberstehst. Ich selbst jedoch finde es sehr spannend, den Menschen zuzusehen. Noch zu gut erinnerte ich mich an die wütenden Franzosen, die in der Presse gegen den Turm wetterten, nur um nach seiner Vervollständigung ein Loblied auf ihn zu singen, auf die Vereinigung von Kunst und Industrie.
Ich verstehe das nicht. Selbsternannte Kritiker und Künstler zerrissen sich in jeder Epoche aufs Neue die Mäuler über Innovation. Impressionismus, Expressionismus, Kubismus – egal, um welche neue Kunstrichtung es ging, immerzu gab es diese Ewiggestrigen, die es zuerst nicht wahrhaben wollten, dass ihre Kunst nicht mehr aktuell war. Ohne Innovation gäbe es kein Morgen. Ohne Evolution gäbe es kein Leben auf der Welt, das weiß ich immer noch am besten.
Ich wäre von mir selbst gelangweilt, wenn ich immer dasselbe Bild malen würde.
„Die Welt verändert sich“, prophezeite der Tod, nachdem er mir für eine Weile einfach nur beim Malen zugesehen hatte. Ich ahnte, dass diese Botschaft der eigentliche Grund für sein Hiersein war.
„Das tut sie immer“, erwiderte ich lächelnd.
„Diesmal ist es spürbar. Die Unsterbliche war nur der Anfang.“ Ich sah kurz zum Tod herüber und dachte nach. Die Unsterbliche war eine Indianerin aus dem alten Amerika, an deren Gemälde ich schon seit etwa 400 Jahren malte.
„Sie lebt immer noch in Los Angeles, oder?“
„Ja. Und sie sammelt Verbündete.“
„Es soll so sein. Ich habe so viel Schwarz für sie verwendet, dass mir ganz anders wurde. Nach all der Zeit sollte sie wieder das Licht sehen“, erklärte ich. Der Tod neigte den Kopf.
„Das verstehe ich. Aber ich will sie haben. Kein Mensch sollte so lange leben.“
An dieser Stelle schüttelte ich den Kopf. „Das geht nicht. Du hast bereits ihr erstes Bild bekommen. Das Zweite ist nicht für dich gedacht, liebster Tod.“ Auf meine Worte hin seufzte er schwer.
„Es ist so wunderschön“, sagte er dann. Beim Gedanken an das schwarze Bild überkam mich ein Schauer. Manche Dinge sind schrecklich schön, da hatte er recht. Und gerade die Unsterbliche hatte sämtliche Epochen der Kunst in ihrem Bild vereinigt. Farben aus dem Osmanischen Reich waren dort mit Pigmenten aus habsburgischen Märkten, französischer Tusche, englischer Tinte, und modernen Farben vermischt.
Sagen wir mal so: Ich kam gut herum.
„Ich weiß. Darum strenge ich mich ja auch so an.“ Ich malte eine weitere rote Linie, und plötzlich geschah das, wovor ich schon seit Ewigkeiten Angst hatte: Der Tod verlor die Kontrolle.
„Dann nehme ich mir eben ein Anderes“, knurrte er. Seine Augen wurden nachtschwarz, er stürzte vor, streckte die Arme nach meiner Leinwand aus, und wollte sie packen. Ich reagierte so schnell ich konnte. Meine Hände flogen zu seinen Ärmeln und hielten sie fest. Nur Millimeter vor dem Bild kamen seine Finger zum Stillstand.
„Komm zu dir!“ Wir rangen miteinander. Sein Gesicht war zu einer Fratze aus Hass und Wut verkommen. Von dem charmanten Gentleman war nichts mehr zu sehen.
„Hey, Mademoiselle. Belästigt dieser Mann Sie?“, fragte da jemand von rechts. Wir hielten in unserem kleinen Kampf inne und wandten uns dem Sprecher zu. Es war ein Tourist, so wie er aussah, und er war ziemlich breit gebaut. Ich spürte, wie mir heiß und kalt wurde. Er durfte sich nicht einmischen. Gegen den Tod halfen weder Muskeln noch Kampfkünste.
„Nein, alles okay“, flötete ich gut gelaunt, während meine Hände immer noch so fest um die Arme des Todes geklammert waren wie sie nur konnten.
„Sicher? Danach sieht es nicht aus.“
„Doch, doch! Bitte, gehen Sie weiter. Danke für Ihre Besorgnis“, versicherte ich ihm. Es wurde von Sekunde zu Sekunde schwerer, gegen meinen Gegner anzukämpfen, doch erst, als der Tourist wieder verschwunden war, knipste ich das Lächeln aus.
Im selben Moment erschlafften die Anstrengungen des Todes, sich mein Gemälde zu schnappen.
„Ich – verdammt. Tut mir leid“, sagte er verlegen, während seine Augen sich wieder normalisierten. Der Tod strich seinen Mantel zurecht und zupfte ein wenig an seinem Schal, der ebenfalls verrutscht war. Ich ließ seine Ärmel los. Mein Atem ging noch schnell, und es dauerte einige Momente, bis ich wieder ruhig atmen konnte. Beinahe hätte er das Mädchen erwischt.
„Es ist nicht dein Fehler. Das ist nun einmal unsere Natur. Ich muss erschaffen, und du musst nehmen. Wir können nicht anders“, sagte ich sanft.
„Manchmal wünschte ich, es wäre anders“, murmelte er.
„Das ist unser Los.“
„Ja“, stimmte er mir zu, „Ich glaube, ich sollte gehen. Danke für das Bild, und für die Konversation auch.“
„Wir sehen uns bald wieder“, sagte ich, und umarmte den Tod. Er erwiderte die Umarmung. Zum Abschied gab er mir einen kleinen Kuss auf die Wange. Ich bedeckte mein Gesicht mit den Händen, bis die Haut wieder nachgewachsen war, und als ich meine Hände wieder herunternahm, war der Tod bereits verschwunden, und mit ihm das eingepackte Gemälde.
Ich wandte mich wieder meiner Leinwand zu. In einem Anflug von Mutwillen mischte ich ein noch tieferes Rot auf meiner Palette zusammen, und schenkte dem Mädchen eine Liebe, die ihr ganzes Leben lang anhalten würde.
Manchmal fühlt ihr Menschen euch schlecht. Ihr seid deprimiert oder traurig, und in solchen Momenten wünscht ihr euch, dass die ganze Welt zur Hölle fährt. Wie das Leben so spielt, sagen die anderen Menschen dann, aber ich verspreche dir, dass ich immer versuche, fair zu sein. Kein Gemälde ist nur schwarz oder weiß, rot oder blau. Warte nur ab, denn ich habe immer eine neue Farbe für dich auf Lager.
Wenn du irgendwann einmal also in Paris unterwegs bist und eine zierliche junge Frau mit roten Haaren siehst, die immerzu auf ihrer Leinwand malt, wink ihr doch einfach einmal zu. Das Leben lächelt zurück, wenn du es anlächelst.
Versprochen.

Was fühlst du, wenn du vor einem alten, verlassenen Haus stehst, und dich fragst, wie viele Generationen darin wohl einst lebten? Neugier? Vorfreude? Etwas Anderes?
Ich fühle jedes Mal aufs Neue Ehrfurcht. Die Zeit ist ein unbezwingbarer Gegner, der nur darauf wartet, auch den wertvollsten Schatz zu vernichten, wenn man ihr nur lange genug freie Hand gewährt. Genauso war es auch bei dem alten Theater in den Außenbezirken von Seattle, das ich am Abend des siebten Mai 2011 besucht hatte. Vermutlich fragst du dich jetzt, was zum Teufel ich in alten, verlassenen Häusern verloren habe, und darauf kann ich nur eines antworten: Abenteuer. Es war mein Hobby. Ich untersuchte Ruinen. Für dich klingt das bestimmt furchtbar bescheuert, aber für mich war es aufregend. Spannend. Ich musste wissen, wie es da drinnen war, musste die Luft riechen und sehen, was die Menschen hier einst gesehen hatten.
Als ich also vor dieser Fassade stand, konnte ich den Glamour der Vergangenheit spüren. Das Gebäude war aus hellem Stein gebaut, auf dem sich an vielen Stellen Moos ausgebreitet hatte. Insgesamt bestand die Fassade aus drei Teilen: Dem Erdgeschoss mitsamt Eingang und Flügeltüren, darüber kam das Mittelgeschoss, durch das sich ein riesiges, vertikales Fenster zog, und ganz oben wurde das Ganze von symmetrischen Stufen und einem Rundbogen abgeschlossen, der zu beiden Seiten mit kleinen Säulen verziert war.
Der wahre Schatz aber fand sich im Inneren. Oder eher: Die wahre Gefahr. Denn als ich dort stand, die Hand erhoben, bereit, die verrostete Klinke herunter zu drücken, da wusste ich noch nicht, was mich erwartete.

Ich fiel. Ich stürzte. Ich starb. Das Sterben folgt immer auf solch einen Fall, vor allem, wenn man sich in vielen hundert Metern Höhe befand und keinen Fallschirm dabei hatte. Himmel und Erde tauschten immer wieder die Plätze, als ich mich mitten in der Luft überschlug und umher gewirbelt wurde wie ein Blatt im Wind. Das Einzige, worauf ich mich konzentrieren konnte, war das dicke Buch in meinen Armen, das ich wie einen Säugling an mich drückte.
Es war ein Sturz ohne Ende. Immer wieder kam der Erdboden näher, aber dann ergriff mich die nächste Sturmbö und katapultierte mich wieder in luftigere Höhen. Der Wind spielte förmlich mit mir. So musste es sich anfühlen, wenn man verflucht war, dachte ich, aber ich schrie schon seit einiger Zeit nicht mehr.
Eigentlich hätte ich schon vor einer halben Stunde in der High School sein sollen, um einen Vortrag in English AP zu halten. Leider hatte ich mein kleines Problem noch nicht beheben können. Die Ironie an meiner Situation war, dass mir seit meiner Kindheit immer wieder gesagt wurde, ich trüge den Kopf in den Wolken, auch wenn ich physisch mit beiden Füßen auf dem Boden stand – und nun war dieses Sprichwort Wirklichkeit geworden.
Denk logisch, Frances, sagte ich mir. Du hast so ziemlich alle Romane über Magie gelesen, die es gibt, und das, was mit dir hier gerade passierte, war bestimmt Magie, also streng deinen Kopf an!
Leichter gesagt als getan. Ich hatte panische Angst. Gleichzeitig aber wusste ich, dass ich etwas Unbeschreibliches erlebte. Ich flog. Ich hatte die Grenzen der Welt überwunden und in eine Sphäre vorgedrungen, die sonst nur Vögeln und Flugzeugen vorbehalten war. Ich flog durch den unendlichen Raum über der Erde.
Denk LOGISCH!
Wann hatte mein Albtraum begonnen? Im alten Theater, ja, genauer: Nachdem ich im Buch gelesen hatte. Wenn ich also davon ausging, dass es so etwas wie Magie wirklich gab, dann müsste auch meine Lösung im Buch zu finden sein.
Unter Aufbietung allen Mutes nahm ich eine Hand vom Buch weg, schlug den Deckel auf, und begann, durch die Seiten zu blättern.
Dabei war der Tag anfangs so ruhig verlaufen.

Urban Explorer, oder kurz: Urbexer, sind Verrückte wie ich, die sich die Zeit damit vertreiben, in alten Ruinen herum zu streunen, und dabei Dinge zu entdecken, die verloren waren. Verlassene Häuser kamen für mich Büchern gleich, die unbedingt gelesen werden wollten. Lost Places – vergessene Orte – waren mein Revier, und es gab nur eine Regel. Take nothing but photos, leave nothing but footprints. So hielt ich es auch in dem verlassenen Theater.
Oder besser: So hätte ich es halten sollen.
Ganz unten im Keller, wo schon seit Jahrzehnten niemand mehr gewesen war, fand ich eine eingestürzte Wand. Normalerweise hätte ich nur einmal kurz in das klaffende Loch gespäht, hätte ein Foto gemacht, und wäre wieder abgehauen, aber dann sah ich die Kiste. Sie war halb versteckt von einer zweiten eingestürzten Wand innerhalb des ersten Loches, und es kam mir so vor, als würde eine Art grünes Licht aus ihrem Inneren kommen.
Natürlich war ich sofort neugierig. Ich war schon immer sehr neugierig gewesen, aber das Gefühl, das sich nun in meinem Bauch ausbreitete, war anders. Es war ein Drang, diese Kiste zu öffnen. Ich musste sehen, was sich darin befand, und nichts auf der Welt würde mich davon abhalten können, auch nicht, nein, schon gar nicht die leise Stimme in meinem Hinterkopf, die mir sagte, dass dies eine ganz fürchterlich dumme Idee wäre.
Mit einem Kopfschütteln kniete ich vor der Kiste nieder und legte meine Hand auf das Holz. Es war morsch, brüchig, vermutlich war diese Kiste hier seit Jahrhunderten versteckt gewesen. Und was auch immer sie beinhaltete, es musste verdammt wertvoll sein, immerhin hatte sich irgendjemand einst mächtig Mühe gemacht, sie zu verstecken.
Es brauchte nur wenig Anstrengung, die Kiste zu öffnen. Im Inneren lag ein Buch, das sogar noch älter aussah als die Kiste. Dennoch war es keineswegs zerstört oder brüchig, vielmehr strahlte es eine ungewöhnliche Kraft aus. Der Buchdeckel glomm förmlich. Nun wusste ich, woher das grüne Leuchten eben gekommen war. Ich streckte fasziniert die Hand nach dem Buchdeckel aus.
Take nothing but pictures, leave nothing but footprints.
Hätte ich mich bloß an meine einzige Regel gehalten.
In dem Moment, in dem mein rechter Zeigefinger das Buch berührte, veränderte sich mein Leben. Es war wie ein Stromstoß, der durch meinen Finger in meinen Körper fuhr. Ein statisches Knistern erfüllte meine Ohren, und ich spürte ein Brennen, das in meinem Kopf anfing und sich bis zu meinen Füßen fortpflanzte.
Kurz darauf verschwand das Brennen, und auch der Stromstoß versiegte. Lediglich das Gefühl von Leichtigkeit blieb mir. Ich sah kurz über meine Schulter, dann öffnete ich das Buch. Als ich so durch die Seiten blätterte, wurde mir klar, dass das Buch aus Europa kommen musste. Jede einzelne Seite war gleich aufgebaut: Ganz oben war ein kleines Bild, und der Rest war in lateinischen Buchstaben beschrieben. Auf der dritten Seite war ganz oben die primitive Zeichnung eines Menschen zu sehen, unter der eine seltsame, geschwungene Linie gezeichnet war. Die lateinische Inschrift war sehr kurz.
„Fac auraque mobilius ita ut volucres caeli volant“, las ich leise vor. Dabei fiel mein Blick auf meine Hand, welche die Seite festhielt. Ich stockte. Auf dem Handrücken waren seltsame Linien aufgetaucht, gewundene Striche, Dutzende davon, die zusammen den groben Umriss eines Speers bildeten. Ich zog den Ärmel meiner Jacke zurück und sah, dass die Linien nicht aufhörten. Sie zogen sich über meinen ganzen Arm.
Meine Hand griff hastig zu meinem Ausschnitt. Auf meiner Brust waren die Striche ebenfalls, verschwanden unter dem BH, kamen auf der anderen Seite wieder raus, und … ja. Auf dem anderen Arm entdeckte ich sie nun auch.
Sie waren überall. Doch damit fing mein Terror erst an.
In meiner Brust schien eine Blase aus Luft zu entstehen, sie schwoll an, immer weiter und weiter, und es fühlte sich an, als würde sie die Grenzen meines Körpers sprengen. Die Luft um mich herum geriet in Wallung.
„Was ist hier los“, entfuhr es mir, und ich stand auf. Die Neugier wurde langsam von Angst abgelöst. Das Gefühl in meinem Bauch konnte nicht normal sein. Irgendetwas stimmte hier nicht. Anstatt einfach normal loszulaufen, fühlte sich jeder einzelne Schritt an wie ein Sprung, und ich hüpfte herum wie eine Astronautin auf dem Mond. Eine Windbö, die durch die verlassenen Korridore zischte, ergriff mich und trug mich mit sich.
Ich wollte nur noch aus diesem verrückten Gebäude heraus. Es musste das Haus sein, das diese seltsamen Dinge mit mir tat. Eine andere Quelle für das, was hier passierte, fiel mir zuerst nicht ein. Als ich dann durch die Vordertür heraustrat, wurde mir bewusst, dass es an mir lag, und nicht an dem Haus. Ich hatte tatsächlich kein Eigengewicht mehr, und jede kleinste Bö war wie ein Sturm. Der Wind trug mich fort, hoch in die Luft, und ich konnte nur hilflos zusehen, wie die Bäume und das alte Theater immer kleiner wurden.
So war ich dort gelandet, wo ich nun war – ein Spielball der Elemente.

Glaub mir, es ist alles andere als leicht, in 500 Metern Höhe ein Buch durchzulesen, vor allem, wenn besagtes Buch ungefähr so groß war wie mein Brustkorb, und ich außerdem immer noch umherwirbelte wie ein Blatt im Wind. Es dauerte etwa fünfzehn Minuten, bis ich einen Spruch fand, der vielleicht mein Gewicht wiederherstellte, aber in dieser Höhe wollte ich das nicht. Vielmehr brauchte ich etwas, um mich langsam zu Boden gleiten zu lassen.
Oder?
Sei's drum. Ich wollte nur noch hier weg. Runter auf die Erde.
„Abstulit illud negare eaque corporis pondus“, las ich vor. Ich wusste, dass negare aufheben bedeutete. Hoffentlich wurde das Richtige aufgehoben und nicht in etwa meine Fähigkeit, zu denken, oder so ähnlich.
Der Buchdeckel leuchtete kurz auf, zumindest kam es mir so vor. Einen Augenblick später fühlte ich mich so schwer wie noch nie, schwer wie ein Fels, und der Erdboden raste mir entgegen.
Ich unterdrückte den Schrei. Immer näher rückte der tödliche Aufprall, und dann, kurz bevor ich als rote Soße endete, las ich den ersten Zauber noch einmal vor, und mein Körper wurde erneut federleicht.
Ich schwebte nur wenige Fuß über einer weiten Graslandschaft. Bevor mich der Wind hinfort reißen konnte, negierte ich den Zauber schon wieder. Meine Stiefel landeten endlich wieder auf festem Boden. Ich sprang einige Male auf und ab, um mich zu vergewissern, dass alles wieder beim Alten war, und nickte dann zufrieden.
„Bon. Das hat funktioniert“, seufzte ich, und dann merkte ich, dass ich zitterte. Ich ließ mich auf den Boden sinken. Mein Atem ging schnell und flach, doch ich zwang mich, mich zusammen zu reißen. Wo auch immer dieses Buch herkam, es konnte seiner Besitzerin – mir – unbeschreibliche Macht verleihen. Heute hatte ich Glück gehabt, dass das stufenweise Herabstürzen funktionierte, aber wer wusste schon, wie es in der Zukunft aussehen würde?
Eins stand fest: Ich brauchte Hilfe. Und ich kannte genau eine Person, die sich mit lebensverändernden Ereignissen hervorragend auskannte.
Ich zückte mein Handy und wählte die Nummer meiner besten Freundin. Während ich mir so das Handy ans Ohr hielt, sah ich mich um, und suchte nach bekannten Landmarken. Ich fand keine. Um das Problem würde ich mich später kümmern.
„Frannie! Was läuft?“, fragte eine aufgekratzte Mädchenstimme vom anderen Ende. Mein Atem hatte sich endlich wieder beruhigt.
„Bonjour. Lex, ich habe da ein Problem. Eins mit Magie.“
Während Lex anfing, wie ein Wasserfall drauflos zu sprudeln, starrte ich in den Himmel.
Und irgendwie war ich nun froh, meine Regel gebrochen zu haben.