[Reallife] "Der Enkelsohn des Mister Loney"

Ich heiße euch herzlich zu meiner Geschichte "Mister Loney" willkommen. Ich heiße Silvers-Lugia, doch für diese Geschichte wähle ich das Autorenpseudonym "Maxim Silver". Der Grund für dieses Annehmen eines solchen Pseudonyms ist dieser: Ich plane nun, einen solchen Roman für die reale Gesellschaft zu schreiben, soll heißen, ich plane, diese Geschichte zu veröffentlichen. Daher wird jegliches Layout hier im Forum stark dezent gehalten; nicht derartig extravagant, wie ich es bei meinem Startpost von meiner Fanfiction "Die Legende vom Dämon" zu pflegen versuche.
Ich bitte euch zu verstehen, dass ich bewusst nicht auf Punkte wie Widmungen, Danksagungen oder andere eingehen werde; ich hinterlasse lediglich einen essentiellen Klappentext, ein möglichst ansprechendes Titelbild und sonst nur den Prolog, da ich will, dass hier mein Schreibstil konzentrierter bewertet wird. Wenn ich euch hohe Ansprüche stelle, verzeiht mir, aber ich will, dass jegliche Kritik möglichst ausführlich über den Stil endet.

Ansonsten soll der Roman weiterhin euch selber unterhalten, wenn man liest, wie ein alter Mann seine Welt sieht; da die Geschichte im Übrigen im 19. Jahrhundert spielt, wurde daher bewusst eine etwas andere Form der Sprache verwendet, die manchmal an rhetorische Mittel anknüpfen kann. Ich schreibe aber so, dass jegliche Altersstufe dazu berechtigt ist, diese Geschichte zu lesen.

Mit freundlichen Grüßen,

Mister Loney ist ein in die Jahre gekommener Mann. Er erlebte in seinem Leben eine Heirat, eine Scheidung, den Krieg gegen Napoleon und die gesellschaftlichen pauperistischen Umstände um sich herum. Ein Gedanke aber nur beschäftigt ihn: Er hatte nie einen Sohn gehabt.
Er begibt sich auf die Suche nach diesem; nach erfolgloser Suche beim umstehenden Waisenhaus begegnet ihm öfters der kleine Oliver, welcher bei den armen Schluckern der Stadt sein Zuhause hat. Loney ist, trotz anfänglichen Schwierigkeiten bei der ersten Begegnung, angetan von dem Jungen und will ihn bei sich aufziehen, jedoch wird er seine Schwierigkeiten haben; einerseits mit Olivers Ziehvater, seinem leiblichen Vater und mit den Behörden selber.

"Der Enkelsohn von Mister Loney" ist ein auf historischen Fakten basierender, gesellschaftskritischer Roman, der Appele von Gütigkeit und Herzenswärme enthält.

„Ich hörte, seine Frau habe ihn verlassen.“
„Ich ebenso, mein Herr. Es tut dem armen Ding auch gut, finde ich.“
„Sagt man nicht von ihm, der Krieg gegen Napoleon ihn wirr gemacht habe?“
„Durchaus möglich; selbst wenn er als Reservist damals um die vierzig oder einundvierzig Jahre alt war, so brauchte er wirklich nicht so derartig gebeutelt zurückzukehren.“
„Die Einzige, die danach das Leid trug, war seine Frau; vom Verfolgungswahn befallen, beachtete er sie nicht mehr, weswegen sie ihn – eins, zwei, zack! – verließ.“
„Ging er nicht danach in Therapie?“
„Sagt man sich so; aber sowas kann man nicht mit einredenden Reden wegretuschieren.“

Zum Letzten: Natürlich kann man das nicht; diesen Schrecken kann man nicht vergessen
Doch was blieb mir damals anderes übrig?

Die jungen Leute heutzutage wissen nicht, wie es an der Front war, umgeben von Gesichtern derjenigen, die man Kameraden nannte. Dann starrte man auf diese, welche starr vor Schreck waren, als sie dem nackten Tod in Form von gusseisernen Patronen gegenüberstanden und von ihm und seiner unsichtbaren knöchernen Hand berührt worden waren. Es bleibt mir selber ein Rätsel, wie ich und ein paar andere diesem Massaker an der Front entgehen konnten. Fahnenflucht nennt sich diese Tat, das ist mir klar. Warum ich allerdings damals floh, ist mir nicht klar. Vielleicht wollte ich einfach nur leben, weiterleben. Seneca sagte einst, dass man auf den Tod vorbereitet sein solle und man bis dahin sein Leben genossen und genutzt haben solle. Diese Lehre, und sei sie auch noch so viele Jahre alt, kann ich gänzlich befürworten. Ich wusste es auf dem Schlachtfeld schon; dort wollte ich nicht sterben.
Nun sitze ich hier; allein im rostroten Samtsessel, umgeben vom Sonnenlicht, welches durch die langweilig grünen Vorhänge an meinem Fenster gedämpft und gefiltert wird und nun daher zwanghaft müde lächelnd ein paar jener dunklen Ecken des Zimmers aufsucht, in denen ich mich den ganzen Schein-Friede-Freude-Sonnentag über verkroch. Ich beobachte, wie bei jeder Gelegenheit und wie immer mit halb desinteressiertem, halb gelangweilten Blick, wie die Farbe der Dunkelheit jener des Lichtes weicht; dies vollbringe ich nun jedes Mal, seit ich mich von diesem Weib habe scheiden lassen. Irgendwie müssen der Groll und gleichzeitig die Lehre in irgendetwas kompensiert werden, beschränke es sich auch nur auf das simple Beobachten, wobei sich eigentlich für mein Sehfeld nur die Farbfrequenz hierbei verändert. Es ist eine denkwürdige Angewohnheit von mir, gewisse Dinge erst zu personifizieren, nur um dann wissenschaftliche Pseudofakten darzulegen.
Man stelle sich nun vor, wie ich den Raum, den ich, in meinem Sessel zusammengekauert, erblicke, personifizieren würde; den Kleiderschrank, der so wie unschuldig neben meinem Bett steht, als eine Art Schreckensgestalt. Eine solche Gestalt daher, da es noch immer einen Teil dieses Luders beherbergte, nämlich ein paar ihre Kleider. Dieses Luder, das von mir wegzog, scheint ihren eigenen Besitz wohl vergessen zu haben. Kurz schnaubend, als würde ich diesem Schrank weiterhin keine Beachtung mehr schenken wollen, wende ich mich nun dem Bett zu. Dieses würde ich als nur bis zur Hälfte gefülltes, herzförmiges Gefäß ansehen. Ein halbes Becken aus Stoff und Federn, auf dem einst ein Paar in „glücklichen“ Zeiten „glückliche“ Nächte erlebt hat. Und jene Tür, direkt in gerader Augenlinie vor mir stehend, als eine … eine … seltsamerweise entsinne ich mich nicht mehr, wohin diese führt.
Ich habe auch seit geraumer Zeit keinen Grund mehr gehabt, sie auch mit meinen dünnen Fingern anzurühren. Diesen Fakt verriet mir die kleine Staubdecke, die mich so auffällig anblinkte, als sie ebenso vom Licht erfasst wurde, so weißlich schimmernd auf dem leicht vergilbten Türknauf. So hell schimmernd, dass ich es selbst in meinem Sessel deutlich bemerkte. Sie war fast schon fast in Vergessenheit geraten; erst heute gelangte sie wieder in mein Sehfeld der Bemerkung. Ich fühle mich nun seltsamerweise dazu veranlasst, meine alt-klapprigen Gebeine zu erheben und mit dennoch erhabenen Schritten zur Tür zu gehen. Ich lege nun die Hand an diese, muss aber bei dem nachfolgenden metallischen Klang erschrecken; mein Ehering, den ich nur noch aus Stolz trage, war gegen den Knauf gestoßen. Ich öffne nun die Tür und blicke in einen sehr verstaubten, aber vom goldenen Licht durchfluteten Raum. Ich erspähe eine mühsam – aber dennoch schlampig – erarbeitete Wiege aus Holz, die man wegen dem verbilligten Kaufpreis sich leisten wollte, und nochmal einen Schrank, nur kleiner im Format.
Ich weiß zwar gerade nicht, wieso, aber irgendwie fühle ich mich nun an den einen Moment erinnert, als dieses Weib und ich damals am Fluss im Sommer waren, nahe dem kleinen Wäldchen vor unserer Stadt. Wir unterhielten uns, küssten uns, schliefen zusammen, Kopf an Kopf im kühlen Schatten des Baumes an dessen Stamm gelehnt. Dieses Gefühl, so warm und durchdringend wie in jenem Sommer es die Sonnenstrahlen waren, veranlasst mich zu einem Lächeln; keines der Freude, mehr der Art von Hoffnung und Träumen. Es war vorher ein Traum von meiner ehemaligen Frau und mir gewesen; nun ist es wieder mein alleiniger: „Ich will einen Sohn!“

Ich laufe nun die Straße hinunter; man kann es auch als gemächliches Schlendern bezeichnen. Zumindest bin ich auf dem Weg. Auf dem zu dem Ort, den ich als nächstes anstrebe: Das Waisenhaus.

Würde mich nun das restliche Stadtvolk ansprechen, so würden sie sich wundern, wenn ich preisgäbe die Antwort auf die Frage: „wohin des Weges?“ Sie würden es als eine Art Tatsache der Unstimmigkeit – pessimistisch gesehen auch eine der Unmöglichkeit - betrachten; ich und ein Kind vom Waisenhaus; überhaupt ich mit einem Kind. Was bleibt mir aber übrig?

Soweit ich mich zurückerinnern kann, habe ich bisher alles erreicht, was ich im Leben erreichen wollte, auch wenn es dann in solchen Bezügen Unstimmigkeiten in den Idealvorstellungen gab: Eine Ehe, „auf dass nur der Tod uns scheiden möge“, wie unser Herr Prediger stets bei solchen Zeremonien zu sagen pflegt – Daran war nach dem Krieg gegen den Franzmann Napoleon nicht mehr zu denken gewesen. Wo ich schon gerade beim Stichwort „Krieg“ bin: Ein ehrenhafter Sieg durch einen Helden – wäre ich derjenige gewesen – auch das geriet aufgrund von eigener Fahnenflucht und frühzeitigem Ableben von Kameraden bildlich gesehen in den Abgrund der Vergessenheit. Wenn ich nun an mein zwar quantitiv gutes, aber qualitiv eher weniger zufriedenstellend gelebtes Leben zurück entsinne, so kommt mir das Gefühl, als hätte ich es die ganze Zeit über vergeudet für Ziele, für die es sich nicht mal lohnte, diese Mühe zu machen. Meine Beziehung zu Ramona stand schon relativ früh auf der Kippe; ich meine sogar, dass sie sich in diesen Kerl von der Steuer, diesem Sebastian, verguckt hatte. Daher kommt auch meine spöttische Bezeichnung „Luder“; ich nehme mir nie Sprachweisen ohne Begründung von meinem eigenen Mund zu Kenntnis. Ebenso nehme ich zur Kenntnis, dass mich gerade die Leute, an denen ich auf der Straße vorbeilaufe, ungläubig anstarren. Einige scheinen mich für tot zu halten; andere glauben wohl, dass ich mich auf ewig in meinen eigenen vier Wänden verschanzen hätte, abgeschottet von der Welt.

Insofern ist mir generell recht alles gleich; während ich also durch die Straßen gehe, bemerke und beobachte ich, wie die Menschen ihrer Arbeit nachgehen; die einen verkaufen, die anderen kaufen, andere hocken nichtstuerisch in ihren Häusern und andere wiederum betteln. So wie jene Leute, die ich beim Vorbeigehen in den Seitengassen sehe. Unbetroffen in der Emotion, nachdem ich diese mindere Schauspiel von Elend gesehen habe, wandere ich weiter, in Richtung Hauptstraße. Es hat mich nicht zu interessieren, welches Leben andere leben. Und gerade für jene Schlucker ist deren eigenes Laster dafür verantwortlich, dass sie nahe der Grenze zur totalen Armut leben. Wenn sie ihre Gebeine wie ich erheben könnten, dann würden sie auch ein akzeptabler Teil der Gesellschaft sein und nicht jeden ansprechen und um Geld flehen, der ihnen über den Weg lief.

Ich schreite also weiter zur Hauptstraße, denn dort soll der Ort sein, an dem ich mir meinen Wunsch, einen eigenen Sohn haben zu wollen, erfüllen kann. Allein die Erfahrung, jemanden sein eigen Fleisch und Blut zu nennen, ihm alles an Erfahrung und Weisheiten, die man selber erlebt hat, beizubringen – die erhoffe ich mir, wenn ich einen Knaben in meinem Haus halte. Ich weiß genau die Ansprüche, die ich an diesem bringen werde: Er soll gehorsam sein, nicht aufrührerisch wie jene Liberalen von 1832 gegen die Obrigkeit. Er soll nicht so derartig freudig sein, also nicht jedes Mal dieses kindliche Lachen benutzen. Dieses kann ich bei Kindern nie verstehen und daher auch nie tolerieren, da sie immer pflegen, bei Situationen zu lachen, die Reifere nicht komisch finden würden. Ich würde also Schwierigkeiten haben mit der Erziehung; notfalls kann ich ein Kindermädchen – ich meine Knabenmädchen bei mir – einstellen.

Ich biege nun nach rechts an der Straßenkreuzung in Richtung Hauptstraße ein. Durch das weitere Fuß-, Literaten- und Reichenvolk hindurch watend schreite ich nun in Richtung des schäbig weißen Blockhauses, welches kurz vor der Einmündung in der Seitenstraße war. Kurz bevor ich zur Gänze auf der Straße bin, spüre ich, wie sich ein von der Mütze verdeckter Haarschopf mir in den Bauch gräbt, unter dessen Wucht ich leichte Atemnot zu pflegen scheine. Der Körper, auf dem dieser Schopf angebracht ist, taumelt ein paar Schritte zurück und plumpste auf seinem Po, sodass ich genau sehen kann, wem er gehörte; einem Knaben, der von kleiner Statur ist, ein kleines Stoffjäckchen als Oberkleid trägt und eine kurze Hose, scheinbar aus dem selben Stoff, der aber schon an einigen Stellen recht durchlöchert aussieht, wie jene Weste der Kriegskameraden im Kugelregen des gegnerischen Feuers. An Beinkleid trägt jener zwei ausgetretene Schuhe und schwarze Strümpfe. Während ich mir den Bauch reibe, steht der kleine Bengel auf, nuschelt mir die Worte „Verzeihung, der Herr“ entgegen und macht sich von dannen. „Ungeheuerlich, diese Jugend“, denke ich mir verdrossen. Man hat bei ihm zu Hause wohl keinen gelben Onkel* an dem Haken hängen, weswegen er jegliche Formalitäten der Höflichkeit vergessen zu haben scheint. Wahrscheinlich hat er nie welche erlernen müssen.

Nichtsdestotrotz erhalte ich selber meine Haltung, schüttel jeglichen Groll gegen die Jugend von heute ab und schreite weiter in Richtung Waisenhaus.
Dort empfängt man mich relativ unempfänglich; ich müsste mir im Grunde selber jemanden vom Personal suchen, damit er mir einen Rundgang gewähren soll. Ehe ich mir diese Mühe antue, schaue ich mich im Eingangsbereich um: Im Allgemeinen weist der Raum Parallelitäten zu einer Gefängniszelle auf. Der Maler – falls der Raum überhaut in dem schmutzig-kargen Weiß gestrichen war – tat hieran gute Arbeit, hätte er eine solche Gefängniszelle ausstatten müssen mit Farbe: Hauptsache, die Farbe versprach keine Freude. Auch an der Inneneinrichtung käme von meiner Persönlichkeit die Klage, wenn ich selber hier wohnen würde: Der kleine Haustisch am Kopf des Raumes und die paar Stühle an den Wänden und die zwei Seitengänge, die offenbar in den verwinkelten Trakten dieses Hauses führen. Dazu noch ein wurmstichiger Dielenboden, der nur so unter meinen Schuhen knarrt, als hätte er seit langer Zeit nicht mehr das Verlangen, jemanden auf sich tragen zu wollen. Auch bemerke ich, wie schon bei jener Staubdecke auf dem Knauf, die grobschlächtigen Spinnennetze zwischen den hölzernen Stützbalken der Decke, in denen sich allerlei Exemplare der Insektenwelt verfangen hatten. Lange Zeit widme ich meine Aufmerksamkeit jenem Schauspiel der Natur, in der Hoffnung, Zeuge davon zu sein, wie der Urheber der Netze kommen und sich eines jener Exemplare in seinem Verdauungssystem begutachten will.

Als die ersten anderen Schritte neben den meinen zu hören sind, wende ich mich den beiden Gängen, die zur Seite führen zu. Aus dem rechten poltert jemand mit einer Knabin hervor, den er an den Ohren packt.
„Sie fragen nie wieder mehr nach einer zweiten Portion, mein junges Fräulein!“, brüllte der alte Herr mit dem kurzen Backenbart, während das kleine Mädchen an seiner groben Hand weint und sich zu wehren versucht. Ich gebe ungemein zu, ich empfinde gerade einen Zipfel an Mitleid für das kleine Gör, aber sie hat bestimmt diese Strafe verdient. Ich beobachte daher nur, wie der rundlich gebaute Hausherr – er trägt einen feinen Herrenanzug an, aus dem die Goldkette einer Uhr hervorschaut – das weibliche Wesen gekonnt vor die Tür – entgegen aller Bitten, Flehen und Weinen – wirft und diese hinter ihr verschließt. Er ignoriert darauf das wilde Klopfen und damit auch auf die damit verbundene Bitte nach erneutem Einlass und wendet sich mir zu, als wäre ich Punkt Nummer Zwei auf einer Liste, die man abzuarbeiten hat. Er blinkt mich mit seinem Monokel am rechten Auge an und auch mit seinen Schweißtropfen, die er nach seiner Tat absondert. Er holt daraufhin ein Tuch aus seiner Westentasche unter dem Anzug hervor und tupft sich damit die Stirn ab. Mit einem leicht abgeregten Keuchen in Vergleich zu vorher – da hatte er wie eine Lokomotive dampfend geschnaubt – spricht er in einem Tone zu mir, als hätte er weitere solche Plagegeister zu observieren, weswegen ihn die Eile übermannen würde: „Guten Tag, mein Herr. Sie wollen zu mir?“
„Nicht zu ihnen, sondern zu den Kindern.“, entgegne ich; wenn man ins Waisenhaus kommt, dann kommt man auch wegen den Waisen, die in jenem Waisenhaus wohnen. Ich stellte mir in meiner Stimme, während ich antworte, einen recht spöttischen und sarkastischen Unterton vor.
„Sicher, natürlich, wo habe ich nur wieder meine Gedanken! Bitte, folgen Sie mir.“
Er führt mich darauf hin zum linken Seitengang.
„Kamen sie nicht voher aus dem linken Gang?“
„Durchaus, Monsieur. Aber auf der Seite unserer Stätte heben wir die Strafgezüchtigten auf; hier werden sie die, nun ja, ‚bessere Sorte‘ erleben.“
„Klingt gut.“
„Haben Sie bestimmte Vorstellungen von ihrem Wunschkind, sil vous plais?“
„Sind Sie Franzmann?“, frage ich schroff.
„Wie bitte? Ah nein, wo denken sie hin; sie kamen mir eben mit ihrem Aufzug selber wie einer vor, daher pflege ich gerne, meine Multilingualistik anzuwenden.“
Ich weiß nicht so recht, was ich von der Aussage halten soll. Einerseits empfinde ich es als dreiste Unverschämtheit, andererseits würde ich ihm gerne mit meinem Gehstock auf seine halbmondförmige Glatze schlagen, in der sich jene Wände widerspiegeln.

Wir schreiten unbeirrt durch den ebenso wie in der Empfangshalle schäbigen Gang, entlang an vereinzelt auftauchenden Holzwurm-Stichtüren, hinter denen ich schwören würde, dass ich vereinzelt Schluchzen eines Kindes vernommen habe. Offenbar wird es zu sehr mit der Hand erzogen, wie ich mir denke. Ich erkläre jenem älteren Hausherrn, der sich mir als Herr „Monsieur“ Rachin zu erkennen gibt – sehr wohl, zu meinem Missfallen doch ein Franzmann und dazu ein Lügner, um seinen eigenen Ruf zu sichern –, worauf es bei meinem Zögling ankomme. Darüber muss jener Herr lachen: „Auch dieses Sortiment an Kinder führen wir hier. Sie werden es sehen. Hier entlang.“
Wir kommen kurz vor der Einbiegung des schwach mit Kerzenständern beleuchteten Ganges nach rechts an einer großen Flügeltür an, die der Monsieur schwungvoll mit seiner linken Hand öffnet. Er scheint nicht verheiratet zu sein, weswegen mir kein Juwel von einem seiner Finger blinkt. Wir kommen in einen etwas breiteren Raum, der – ganz anders als alle anderen Räumlichkeiten dieses Hauses – in sommerlichen Farben gestrichen ist; dabei haben wir erst Frühling. Ich sehe oder erkenne mehr relativ schnell, dass es sich hierbei um das Zimmer für die besonders kleinen Jünglinge handeln muss; denn jene Gestalten, die um ihre kleinen Betten umher tollen im hinteren Teil des Zimmers, sehen ganz nach dem Zustand eines Neugeborenen aus; mit dem Unterschied, dass sie schon laufen und reden können … ebenso auch nerven, da sie uns beiden entgegenkommen, als würden sie wie die ältere Sorte Süßigkeiten erwarten. Gerade so einen Ansturm kann ich nie leiden, vor allem von den Kindern auf der Straße vor meinem Haus, die mit Steinen umher kicken und sonst gerne Schabernack betreiben und dabei immer wieder meine Ruhe stören. Doch auf rüden Wortes des Monsieurs hin stellen sich die Knaben in Reih und Glied wie beim Militär auf. Eine fürwahr handerzogene Jugend, wie ich bemerken muss.
„Herhören, alles Kind!“, befehlt Monsieur den Kindern; ich warte nur auf die Peinlichkeit von ihm, dass er nicht weiß, wie ich mit Namen genannt werde, da ich bisher nur seinen Namen kenne. „Das ist ein alter, gut begüteter Herr aus der Stadt. Er ist heute hierhergekommen, um einen von euch -“ – er muss husten, doch ich, der neben ihm steht, höre deutlich das unterdrücke Wort „Plagegeister“ - „von euch reizenden Geschöpfen -“ – reizend; Witz des Tages – „zu sich mit nach Hause zu nehmen!“ Ich nicke einfach, während meine Augen auf die Knaben ruhen:
Fast alle weisen dieselbe Uniformität in der Kleidung auf; ein weißes schmuddeliges Unterhemd, dazu die gleiche, kurze und braune Stoffhose und abgetragene Hausschuhe. Nur in der Statur unterscheiden sie sich:
Der erste Jüngling von rechts: Klein, plump, schwitzend und bisschen nach Schweiß riechend.
Der zweite danach: größer als alle anderen, dürre Gliedmaßen, mager.
Der dritte im Bunde: Proportionale Statur, aber die Augen schielen.
Die Nummer Vier: Ein Mädchen, das aber einem Jungen ähneln oder gar gleich sein würde, fiele mir nicht dessen Busen auf.
Und der letzte: Brillenträger
„Ich empfehle mich, Monsieur.“, sage ich kurz, nickte mit meinem vom Zylinder geschmückten Kopf und gehe hinaus, während ich den verdutzten Herrn Rachin mit seinen Zöglingen alleine lasse. Keiner von denen sprach mich sonderlich an, muss ich feststellen.

So kommt es, dass ich nun wieder auf der Straße in Richtung Heimat schreite. Denselben Weg zurück, den ich auf dem Hinweg beschritten bin. Leider soll es nicht nur an gleicher Menge liegen, sondern auch an den Ereignissen, wie ich wieder einmal an dem Kopf in meiner Magengrube bemerke, als ich erneut in die Seitengasse einbiegen will. Wieder einmal taumel ich ein paar Schritte zurück und sehe wieder einmal auf jenen Jungen, der wieder einmal auf dem Boden geplumpst ist. Dieses Mal aber soll er mir nicht mehr entkommen, weswegen ich mich kurz fasse und ihn eiligst an dem Arm packe; ich bemerke dabei bemerkliche Armmuskelkraft. Der kleine Junge versucht, sich zu winden, aber mein eiserner Griff, wie ich ihn immer an meinem Spazierstock zu gebrauchen pflege, verhindert dies. Sicherlich erregt unser gemeinsamer Kleinkampf in der Gegend für Aufsehen, aber was kümmert mich es, wenn ich gerade dabei bin, der frevelhaften Jugend einen Strich durch die Rechnung zu setzen. Doch zu meinem Erstaunen spricht der Junge ganz ruhig, ohne auf diese Art von Kampf weiterhin eingehen zu wollen: „Bitte, mein Herr. Können sie mich gehen lassen?“
Ich bemerke mit meinen grauen scharfen Augen, dass er einen Laib Brot zu verstecken versucht. Er muss wohl aus dem Armenviertel – sprich mein Umfeld – stammen. Ich lockere meinen Griff etwas, sodass sich der Junge zwar wieder aufrichten, aber noch immer nicht entkommen kann. Aber er bedankt sich höflich und gibt weiterhin zu bemerken: „Sie müssen wissen, mein Vater braucht was zu essen. Ihm geht es nicht sonderlich gut.“
Ich überlege; eigentlich kennt mich mein Umfeld als kaltherzigen, verbitterten alten Mann – Gott soll es nur kümmern, mich nicht -, aber eigentlich kann ich, wenn ich die Rolle des Vaters übernehmen will, jetzt doch schon meine vermutlich nie wahre Kinderfreundlichkeit dem Volk zeigen, oder? Zumindest spielen kann ich sie. Deswegen zwinge ich mich zu einem zaghaften Lächeln und lasse den Jungen los. Dabei sage ich freundlich, so freundlich wie nur mein Alter zulassen kann: „Ich begleite dich, mein Junge. Denn ich will deinen armen kranken Vater mal sehen. Ich bin wohlhabend, vielleicht kann ich Medikamente für ihn besorgen.“
Dass der kleine Knabe so sehr sich darüber freut, habe ich nun nicht erwartet. Er rennt förmlich vor mich hin und gebietet mir dreister Weise, ihm zu folgen. Ich weiß nicht wieso, aber der Knabe hat gute Proportion, keine schielenden Augen, ist kein Mädchen – ein guter Kandidat also.